***
«Хочешь, женушке твоей отправлю? Или мне лучше сразу в сторис запостить?» — приходит через несколько дней сообщение. Вместе с ним две фотографии. На первой Стас в почти полной темноте лежит на постели, а на второй, сделанной на пару часов позже, Моргенштерн чуть прижимается к нему, спокойно спящему, и лыбится прямо в камеру. «Что ты хочешь?» «Тебя. Приезжай. Адрес знаешь» «Пошел нахуй. Я приеду, и ты все удалишь. И под словом «все» я имею ввиду все фотографии и видео с того дня. Со всех носителей. Камеры, телефон, что угодно. Ты удаляешь все и после этого забываешь про меня.» «Договорились»3
14 июня 2020 г. в 15:05
Стас открывает глаза, уже собираясь рассказать Ксюше, какой пиздец приснился ему ночью, но светлая от солнца комната оказывается не их спальней, а вместо жены на другом конце кровати сидит Алишер.
— Пизданулся? — уточняет Стас, вытаскивая из уха парня наушник, отвлекая его от просмотра порно и увлеченной дрочки.
— Лучше бы помог, — бормочет Алишер, убирая руку с члена и пытаясь взять наушник обратно. Стас кидает его на кровать и морщится. Не хватало еще, чтобы Моргенштерн трогал его рукой, которой только что дрочил себе.
Он смотрит на свое запястье, не ощущая привычной тяжести, и понимает, что эпл-вотч пропали, — Телефон где?! — буквально орет он, вскакивая с кровати. Голова тут же начинает кружиться. После вчерашнего еще не отпустило.
— Браслет я снял. А трубу твою вырубил нахуй, Ксюша эта заебала писать, — Валеев закатывает глаза и сворачивает браузер с открытым роликом.
— Она моя жена, мудила!
Стас находит свой телефон на прикроватной тумбочке и тут же включает его. Среди кучи уведомлений о пропущенных звонках, от жены, от родителей и от пары друзей, начинают появляться сообщения из телеграма. Ксюша сначала записывает голосовые, а потом уже пишет текстом.
— А я теперь, чисто технически, твой любовник, который может твоей жене все рассказать
Валеев поднимается, надевает трусы, которые валялись на полу, и прямо со стояком выходит из спальни, давая понять, что чужие семейные разборки с утра пораньше совершенно не интересуют его.
— Сука, я убью его сейчас, — сам себе говорит Стас и начинает читать сообщения от Ксюши, подрагивающей рукой листая вниз.
«Тебя долго нет. Все хорошо?»
«Стас, я переживаю»
«Никто не знает, где ты. Я надеюсь, ты ничего не натворил»
«Пожалуйста, приди сегодня домой»
«У тебя телефон недоступен, глупо уже писать сюда, знаю, но напиши мне, как только увидишь это, прошу. Люблю тебя.»
«Никогда больше не пропадай, не сказав мне, где ты.»
«Я попробую уснуть. Дверь изнутри не закрываю. Жду тебя.»
Эти и еще десяток сообщений заставляют Стаса почувствовать, какой он мудак. Но не говорить же жене о том, что на самом деле было? Она просто не поверит в это.
«Прости. Все в порядке, я буду дома часа через два. Выпили со знакомым, он отключил мой телефон. Не волнуйся, скажи тем, кому ты звонила, что со мной все хорошо, пусть не переживают. Люблю тебя. Скоро приеду.» — набирает он и отправляет Ксюше. Та офлайн уже шесть часов. Видимо, спит.
Стас выходит на кухню, понимая что ему нужно выпить кофе, взбодриться и ехать домой, думать, что делать со всем этим дальше. Обходит осколки, валяющиеся равномерным ковром почти по всей кухне, включает кофемашину, находит себе чашку и оборачивается, услышав шаги за спиной. Алишер стоит на пороге кухни и что-то втирает пальцем в десну под верхней губой.
— Надеюсь, ты от этого сдохнешь побыстрее, — желает ему Стас и открывает холодильник. Внутри банок пять разных энергетиков, кола, ультрапастеризованные сливки, и больше ничего.
— Можешь взять мой телефон и заказать себе че-нибудь. Пароль…
Алишер не успевает договорить.
— Нахуй сходи, — советует ему Васильев, думая, что не хватало еще за счет Моргенштерна заказывать себе что-то. Хватило уже виски.
— Как хочешь.
Валеев пожимает плечами и берет приготовленный кофе, унося его с собой.
— Мудак. Мудак. Мудак! — бормочет Стас, снова запуская кофемашину, поставив туда вторую и последнюю кружку, которая находится в шкафчике, и открывает приложение, чтобы взять такси.
— Надеюсь, у тебя рак пищевода будет от кипятка. Подавись, блять, — продолжает он, пытаясь вызвать машину. Такси приедет через двадцать минут, и этого времени как раз хватит на душ и кофе. Стас смотрит на наполняющуюся кружку и надеется, что Алишер не заберет и ее, иначе по пути придется заезжать в кофейню.
После быстрого душа и выпитого кофе Стас отправляется искать свои вещи; голова нестерпимо болит, мышцы ноют. Эпл вотч обнаруживаются на полу спальни, аккурат напротив кровати, разбитым и окончательно сломанным. Паутинка стекла расползлась по экрану так, что теперь им точно нельзя будет пользоваться. Стас надевает джинсы и все равно кладет часы в карман.
— Сегодня тренировка, потом Ксюша обещала переговоры с рекламодателями... — перечисляет он сам для себя и вдруг понимает, что забыл про утренний стрим.
— Сука!
Стас швыряет и так вдребезги разбитые часы на пол.
— Ты всю ебаную жизнь мне сломал, — на ходу застегивая ремень джинсов говорит он Алишеру, который сидит в одной из комнат. В комнате только диван и голые стены. Последние Алишер с интересом разглядывает.
— Давай я тебя до дома доброшу. Ключи только найду, — не отрываясь от созерцания предлагает Валеев и закусывает губу, чуть не прокусывая ее до крови.
— В жопу их себе засунь. И не думай даже на отходах и обдолбанным куда-то ездить, понял?
Смартфон пиликает уведомлением, что машина ждет его, и Стас уходит, оставляя Алишера развлекаться дальше. По пути домой он сам пишет всем кто звонил вчера, успокаивая их, и заезжает за еще одним кофе.
«Повторим потом?» — приходит сообщение через пару часов от контакта «Кремлинштерн». Стас удаляет его, потом удаляет контакт, который, конечно же, завел не он, добавляет номер в черный список и выключает разблокировку по отпечатку пальца. Хуже всего то, что сим-карту он просто не может сменить, слишком много людей общаются с ним именно по этому номеру. А это значит, что очень скоро Алишер догадается написать ему с другого номера. «Остается только надеяться, что ночью этот мудак ничего не написал Ксюше или родителям», — думает Стас.
Тренировку приходится отменить. Выпив нурофен и позавтракав пластилиновыми на вкус блинами, Стас на ходу сочиняет для Ксюши историю о том, как он пошел к одному из знакомых, как они выпили за встречу, и как он заснул пьяным.
Дома жена смотрит на его костяшки, оглядывает лицо, и не заметив ни одного синяка или раны успокаивает себя мыслью, что пусть Стас и скрывает что-то, явно утаивая от нее детали — это не что-то серьезное. По крайней мере, может, он и правда напился, но хотя бы ночь провел не в полиции и никого не избил. Стас ловит ее изучающий взгляд и чуть улыбается уголком рта, все понимая, внутренне радуясь, что не ударил с утра Алишера, как хотел сделать вчера.