Кофе и сигареты

Сидя в Богом забытом кафе за кружкой дешёвого кофе с последней сигаретой в руках, неожиданно начинаешь задумываться о жизни. Как тебя занесло в это место? Почему ты остался, а не ушёл, почувствовав запах ненавистного пирога с ревенем? Как мы оказываемся там, куда попадаем? Почему мы попадаем именно в эти места? В чём вообще смысл? А что такое жизнь, сама по себе? Ответ вертится на языке, но растворяется в кофейной горечи и терпкости табака. Всего пару часов назад, ругая босса и всех коллег, ты доделывал проклятый отчёт, который был совершенно не твоим делом, а сейчас ты вдруг на другом конце города в придорожном кафе. Это и есть жизнь? Стряхиваешь пепел и подзываешь официантку, прося новую порцию горячего напитка. Вопрос о сущности жизни не отпускает тебя и ты решаешь пойти от обратного. А не является жизнью? Это легко. Сидеть в офисе, выпивая уже десятый стакан мерзкой бурды из автомата. Или притворяться кем-то ещё, чтобы скрыть себя настоящего. Проводить всё своё время за какой-то бессмысленной ерундой, которую ты ненавидишь, чтобы влиться в общество и не отличаться. Но ведь мы все живём так каждый день. Неужели, ни один из нас не живёт ни дня в своей жизни? Но чем она всё-таки является — эта самая жизнь? Мы так часто слышим фразу: «Жизнь проходит мимо», — но никогда не задумываемся, что вообще проходит мимо. Как мы можем утверждать, что она уходит, если мы даже не знаем, что она такое? В чём смысл? И ты точно знаешь, что ответ где-то внутри тебя, просто ты ещё не готов его осознать. Поэтому вновь заталкиваешь его обратно в горло глотком кофе и затяжкой сигаретного дыма. Официантка вновь подходит и предлагает тебе меню, говорит, что кофе и табачный дым — плохой ужин, и рассказывает что-то про какого-то популярного певца. Ты ухмыляешься и говоришь, что поел на работе, хочешь ещё добавить, что этот певец тебе не интересен, но она уже закончила рассказ и уходит. Кривишься, резко выдыхая воздух с запахом её духов. Задумываешься об их схожести с перегаром. Глядя на официантку, предполагаешь, что это был не парфюм. А вопрос вновь всплывает в твоих мыслях. Где-то за ним, в подсознании, рвётся наружу ответ, который ты снова топишь. Ещё слишком рано. Ещё не кончился кофе, а сигарета ещё дымит. Как только огонёк доходит до фильтра, тушишь и ищешь новую, забыв, что в кармане тебя ожидает лишь пустая пачка. Чертыхаешься, допиваешь кофе, бросаешь на столик пару купюр и выходишь. Едешь до ближайшей заправки, где покупаешь новую упаковку и стакан дешёвого кофе. Узнаешь, где можно курить и идёшь туда. Ночь одевается мириадами звёзд, город почти заснул, а ты стоишь на какой-то заправке и куришь, запивая горчащий дым гадким кофе. Обещаешь себе, что это последний кофе с заправки, но знаешь, что завтра будет ещё. Предлагаешь самому себе тост за Париж двадцатых, и за Нью-Йорк девяностых, сам не зная зачем. Морщишься допивая эту мерзость и перебиваешь вкус дымом. А потом отпускаешь на волю назойливый голос в твоей голове. Знаешь, что такое жизнь? Это не то, что ты можешь поставить на паузу и уйти на перекур. Это и есть тот самый перекур, когда есть только ты, пачка дерьмовых сигарет и последняя спичка. Это дешёвый кофе из автомата и последняя сигарета в три часа ночи на потёртом вокзале. Это то, что творится здесь и сейчас и никогда не заканчивается. И уж точно никого не ждёт, как остывающий кофе. Вся жизнь это просто кофе и сигарета. И ты знаешь это. Твоя жизнь это сигарета, тлеющая в твоих руках, это мерзкий кофе, который ты опять зарекаешься больше не пить. Это сейчас. Жизнь это только сейчас. Не тогда, не потом. Сейчас. Ты выдыхаешь дым в бархатно-чёрное небо и знаешь, ты живёшь.