Кирпичное небо

Есть только мы и лестница. Нас двое. Мы взбираемся вверх медленно, словно слизни после дождя. Монотонно перебираем конечностями, переставляя их и так уже. Не помним сколько. Слишком долго, может десятелетиями. Левая рука ложится на перекладину, правая рука ложится на. На что? Это не похоже на прошлую. Слишком холодно и сыро. Может мы в своеобразном раю? Забавно, если так. Оборачиваемся. Под нами город, фальшивый и до тошноты приторный. Город, который мы оставили. Тут, наверху, тихо. Даже слишком. Эта тишина будто давит на рассудок. Но все в порядке. Мы взбираемся рядом с фальшивым небом вверх, чтобы выбраться, изредка поглядывая вниз. Там живут люди, по крайней мере, для нас. Кто-то считает их пищей, но мы не говорим о них. Слишком много сходства. Пусть никто их не видел. Дело не в этом. Все идет по плану. Видимо, они нам открывают дверцу для собак. Мы подтягиваемся и встаем впервые за долгое время. В любом случае, за равных нас точно не считают. Лестница, по которой мы взбирались, убирается медленно и со скрипом, и вскоре даже дверка закрывается. Вполне ожидаемо. Нам остается просто стоять на вершине этого гигантского купола А небо тут не такое, как там, непривично хмурое. Пусть там оно тоже бывает таким, но что-то в том не так, словно то небо — творение неумелово художника, непонимающего, что в природе все хаотично. Не удивимся, если он из города. Такие глупости совершают только они. Даже воздух тут другой. Живой и настоящий. Порыв ветра так и хочет нас свалить. Такой промозглый и хлесткий, который не просто дует, а бьет прямо в лицо. Уж такого там точно не было. И тут приходит осознание, насколько тот город похож на инкубатор. Почему люди этого не заметили? Для нас загадка. Может им не с чем сравнивать, да и привычка тут тоже на последнем месте. Они живут поколениями так, под куполом в своем скромном муравейнике, выполняя такую же скромную миссию — стать обедом. Усталость словно приковывает нас к земле. Мы садимся и ждем их, вспоминая неумело нарисованное небо на кирпичной стене и глупых людей.