Воздушная тропа.

Вспаривших птиц всё меньше в глубине туманов, Потерянным и павшим счёта не было и нет. Быть может, ими движут океаны? Ведь в них сокрыт вопрос, сокрыт ответ. Летит волна, всех странников сгоняя С тропы изведанной; с воздушного пути. Кого-то Ливингстон в тумане направляет, Кого-то - страх - не увидав зари, уйти. И как бы просто не казалось в поднебесной, Их линия проведена уж вдаль. Летят они - и слышится им песня, Ещё нежней, чем на плече родимом шаль. Летят они, стеля́тся километры, Волна, что позади, совсем не отстаёт. И воют злобно, воют - ветр за ветром, Пытаясь заманить в сокрытый морем грот. Фрегаты чаек кличут, пассат поймав знакомый, Те - альбатросам эту новость сообщат. А между тем за ними голубь нездоровый Не поспевал... Но не искал и путь назад.