За нашу суку-жизнь!

      Майк застал на кухне привычную картину: Раф в одиночестве и бутылка виски на столе. Непривычным было только то, что бокал был сухим, хотя, Майк был уверен – старший брат здесь уже давно. Он сел напротив и повертел бокал в руках – точно, из него не пили. Рафаэль сидел на старом угловом диване, запрокинув голову на стену, и глядел на младшего отстранённым взглядом, явно не собираясь начинать диалог. Кажется, у него не было настроения даже требовать оставить его одного.       – Не хочешь? – спросил Майк, имея в виду виски.       – Хочу, – коротко ответил Раф.       – Почему же не пьёшь?       – Пил бы, если бы становилось легче. Это миф, что алкоголь помогает. На самом деле он делает лишь хуже.       – Порой мне кажется, что его пьют не для того, чтобы стало легче, а чтобы как раз-таки стало хуже. – Раф удивлённо взглянул на младшего – ему-то откуда знать? – Саморазрушение, бро, – пояснил Майк. А помолчав, добавил с горькой хрипотцой в голосе: – Оно всегда было в тебе. С самого детства.       Он открыл бутылку и, под внимательным взглядом прищуренных янтарных глаз, плеснул немного в бокал.       – За нашу суку-жизнь! – приподняв бокал, улыбнулся Майк и залпом выпил. Поморщился. – Ну и гадость.       Рафаэль хмыкнул, и взгляд его вновь стал отстранённым.       Майк сел рядом с братом.       – Я рисую странные, часто даже мне непонятные, граффити. А как с болью справляешься ты? – спросил Майк.       Раф молчал. Только глубоко и шумно вздохнул.       Майк ответил за него:       – Никак. Ты просто всё копишь в себе, – он положил голову старшему на плечо. – Однажды это тебя убьёт.       – Я знаю, – Раф прижал Майка к себе.