Butterfly.

Лидии снится лес — покореженные от ветра голые верхушки деревьев и мягкая болотистая гниль под босыми ногами. Платье на Мартин белое — и почти что похоронное, а особняк впереди до боли напоминает ей особняк Хейлов — но на деле является домом для Ганнибала Лектера, что с вежливым кивком рогатой головы открывает перед ней дверь. Ганнибал Лектер в ее сне — пожирающий человеческую плоть вендиго, и если это не очередной выверт измученного дневными страхами подсознания, то как минимум повод задуматься кое о чем. Кое о ком, именованным прессой Чесапикским Потрошителем из Балтимора, и черт, в этой жизни у Лидии определенно перебор сумасшедших убийц и всякой мистической хрени. Ни один из ей знакомых сумасшедших убийц, впрочем, никогда не был настолько вежливым. — Не смотри на меня так, — едва оказавшись на кухне, повторяет сказанное наяву рыжеволосая. — Как будто хочешь съесть, — вторит ей беззвучно покрытая кровью черная фигура. В длиннопалой ладони блестит серебром пока еще чистый скальпель. Банши кричит. И (не) просыпается.