Часть 1
2 апреля 2020 г. в 02:33
— Господин прокурор, вы допрашиваете меня уже несколько часов подряд. Не пора ли сделать перерыв? — вельможа, развалившийся в кресле напротив стола Вильфора, говорил тихо, чуть ли не мурлыча на мягкой французской «р».
— Что же граф, вы устали? — Жерар потер руками виски и вымученно посмотрел на допрашиваемого. Прокурор пока ни на йоту не продвинулся в расследовании. Все, что он помнил после каждого допроса, это блестящие черные глаза, смотрящие на него с магнетизмом и глубиной тьмы, и мягкие завитки темных волос, возбуждающе спадавшие на мраморно-белую шею.
Граф по-кошачьи потянулся, чуть подаваясь вперед и в упор глядя на своего строгого обвинителя. Вильфор сглотнул вязкую слюну, невольно тоже придвигаясь к Монте-Кристо, но боль от удара грудью об острый угол стола отрезвила мужчину. Надо было срочно что-то предпринять, выпить какое-то противоядие, иначе он станет жертвой этих безупречно-острых белоснежных клыков…
— Опишите еще раз, что вы делали в период с шести вечера до… — договорить прокурор не успел.
Дыхание сбилось. Время вокруг застыло. Граф, не дослушав Жерара, несколькими быстрыми движениями преодолел расстояние между ними и каким-то соблазняющим движением сел на краешек стола и резко приблизил свое лицо к лицу прокурора. Кончики блестящих в свете свечей завитков щекотали немного раздраженную после недавнего бритья кожу Вильфора. Воспаленное от бессонной ночи сознание отказалось анализировать происходящее. Большие выразительные глаза словно пронзали насквозь, лишали воли…
— Я был у себя дома. Повторяю в сотый раз, — дыхание горячее, голос тягучий с хрипотцой, — Спал… В своей постели…
Вильфор не встречал людей, которые говорили бы столь двусмысленно и возбуждали его до потери самоконтроля одним лишь словом «постель», вызывая в голове уйму непристойностей.
— Я прошу вас… — несчастный прокурор умолял. Умолял сохранить ему рассудок.
Но граф лишь жестко усмехнулся, щуря глаза, с плескавшиеся в ней беспощадной тьмой и откинул влажные волосы с мокрой шеи. В наглухо запечатанном кабинете королевского прокурора было уже жарко, как в аду.
Вильфор зачарованно следил за бесстрашной каплей пота, скользившей по соблазнительному изгибу матово-бледной шеи. Его не пощадили… Секунда, и капля уже на потрескавшихся от сухости и волнения тонких губах прокурора. Вздох, сменяющийся на беззвучный злой смех, затем заглушенный обоюдным стоном.
Утром того же дня граф Монте-Кристо, слегка небрежно одетый, но от этого не менее элегантный, вальяжной походкой покидал кабинет самого строгого обвинителя в Париже. Во всегда непроницаемых глазах вельможи сейчас затаилась томность недавнего телесного наслаждения. Даже движения все еще несли отпечаток чувственной неги. Его провожали изумленными взглядами. Чем там занимались опрашиваемый и прокурор было слышно всем…
— Господин де Вильфор! — звонкий голос окликнул вышедшего следом за графом Жерара.
— Что такое? — сорванный голос. Еще бы, так стонать…
— А что… Что с вами сделал этот чужестранец, вы бледны?..
Короткий смешок беспристрастного ранее обвинителя.
— Он не вампир, господа. Он дьявол. Дьявол… укравший мою душу.
Тишина. Никто ничего не понял. А чего еще было ждать?..
Лишь темный силуэт загадочного иностранца уже таял в скромном полусумраке утреннего солнца.