Потеря

Он сидел в каком-то очередном заброшенном здании. Вокруг него валялись осколки от стеклянных бутылок, окурки от сигарет и вообще останки от этого здания. Он убил её. Это чувство съедало его изнутри, медленно и мучительно, оставляя после себя кровавые раны. Оно доставляло ему боль. Невыносимую боль. Но он считал, что заслужил это, ведь именно из-за него она погибла. Пожертвовала собой. Своей жизнью. В голове быстро всплыл её образ.       Её большие ярко-бирюзовые глаза. В них всегда можно было найти теплоту и любовь.       Её маленький носик, который лишь добавлял её образу большей женственности и изящества.       Её улыбка. Такая нежная и добрая, которая доставляла всем спокойствие и заставляла каждого улыбнуться.       Её необычная татуировка, которая могла сказать, что в тот или иной момент она чувствовала. Любовь, тревогу, гнев, спокойствие.       Её фиолетовая кожа. Которая делала её неповторимой и добавляла ей некой экзотики.       И её длинные, густые, бело-пепельные волосы. Они всегда были заплетены в аккуратную косу. Всё это она. Вэл. Он вспомнил, как он в первый раз увидел её, тогда она сразу ему приглянулась, как она поцеловала его и подарила ему медальон, как он дарил ей валентинку, которая всё никак не могла устроить его, как он спас её и её народ от своего же поступка, как вернул ей память, лишь показав ей один маленький листочек, как они сидели на корабле Моргарта и смотрели свысока на всю красоту, как прилетели спасать Арта, и как она… спасла его, пожертвовав своей же жизнью. Она умерла ради него. Одарив напоследок лишь одним словом "Прости". Он первый, кому она что-то сказала за долгое время. Тогда он в первый и в последний раз услышал её голос. Её прекрасный и нежный голос. Чтобы услышать его хотя бы ещё раз, он был готов на всё. Абсолютно на всё. Она и вправду была в него сильно влюблена. И он хоть отчасти, но понимал это. И он тоже её сильно любил. Очень сильно. Она умирала у него на глазах. Пф, да, что там на глазах. На его руках! Она Умирала На Его Руках! Растворялась. Превращалась в пыль. И медленно улетала с лёгким дуновением ветра. Он смотрел на это, он видел это, но ничего, абсолютно ничего не мог с этим сделать. Парень взял один из осколков, что лежали рядом. И резко сжал его в своей руке. По ней потекла тонкая струйка крови. Одна капля уже была на холодном, бетонном полу. Вторая. Третья. Но осознавая, что он делает он быстро откинул уже окровавленный осколок, ближе к окну. Рана начала сильно кровоточить и щиплеть, но он уже не чувствовал физическую боль, лишь душевную. А она ещё сильнее. Она умерла ради него. И он поклялся найти её. И может быть, когда-нибудь они встретятся.