Согрей меня

      Ночь медленно накрыла Петербург темнотой. В густом и чёрном небе ярко светились звёзды, и только тусклый свет фонаря освещал улицу. За столом в одном из домов сидел мужчина и что-то яростно строчил. Он то и дело что-то зачёркивал, оставлял кляксы и бормотал себе под нос, бегая глазами по строчкам. — Саш, ты опять не спишь? — в комнату вошёл молодой человек, протирая глаза. Его тёмные волосы были слегка растрёпаны после сна. Он подошёл к сидящему, обвил его шею руками и зарылся лицом в кудрявые вихры. — Не сплю, Николенька, — ответил тот. — Зато посмотри, какие стихи! — Так погубят тебя стихи. Уж какой раз за неделю застаю тебя за ночными «посиделками», — Гоголь тихо посмеиваясь, наклонился к светилу поэзии и поцеловал его. — Знаешь, я только что понял, что жутко замёрз, — выдохнул Пушкин куда-то в ухо писателя. — А ты так вовремя пришёл и согрел. Вот и как ты это делаешь, мистик-прозаик русский? — поэт отстранился и посмотрел на мужчину, сверкнув глазами в свете свечей. — Секрет, — по лицу Николая расползлась ухмылка. — Пойдём спать, а? По твоей же воле нам идти на литературный вечер. — Иди, я скоро закончу, — Пушкин едва ощутимо прикоснулся губами к родному виску, прежде чем писатель ушёл обратно в спальню. «Как же холодно, Гоголь, без твоих объятий!» — пронеслось в голове у поэта, а капля чернил упала с пера на бумагу.