***
Прошла неделя и я уже снова дома. Пора начать свои дела. Уже завтра я наведаю Артёма, а сегодня нужно всё обдумать. В общем долго подумав, я решила взять пистолет вместо заколки самурая, потому что пистолет удобнее и практичнее. Причины по которым я приду к нему не придумывала, та как не обязана объясняться.***
За мной едет катафалк
Утро началось не с кофе, а с подготовки к встречи. Я нашла подходящую одежду: чёрные штаны и толстовку, перчатки. Сердце немного колеблется, но это не страшно. Немного обдумав всё сначала, я села в машину и поехала. За полчаса я прибыла до места жительства Шатохина. За много лет он переехал и понятно почему. Поднявшись на нужный этаж, стучу в дверь. Дверь раскрывается сразу же, не спрашивая кто. Передо мной предстал Артём с замученным видом и без футболки. Татуированное тело приобрело бледный цвет, волосы взъерошены, под глазами большие синяки. С квартиры несёт резкий запах дыма и алкоголя. Фу! Красные (обдолбанные) глаза парня озадаченно осматривают меня отупевшим взглядом, пытаясь понять кто я. Разве ему не всё равно, если он просто так распахнул дверь. — Ты кто? — мямлит. Речь заторможена, как у наркоманов. Хотя почему как. — Твой подарочек, — строю глазки. — Проходи. Войдя во внутрь, я просто охренела. В комнатах (в тех, которые я увидела, проходя в гостиную) беспорядок: разбросанные вещи, бутылки, свёртки какие-то, упаковки от презервативов (?). В общем, квартира больше походит на квартирный притон и место собраний наркоманов. Я просто в шоке от того как он спустился на дно. — Раздевайся, — хладнокровно усаживается на кресло, не обращая на меня внимание. Ему главное, чтобы ублажили. — Уже, — строго складываю руки на груди. — М-да, Шатохин, ты на дне, а не на Луне. Кащенко по тебе плачет. Парень замешкался и поднапрягся. — Ты кто такая? — хмурится, продолжая крутить косяк. — Джонс. Лилиана Джонс. Помнишь? — насмехаюсь. В ту же секунду парень как-то неадекватно засмеялся, закуривая самокрутку. Его тело заметно расслабилось (спустилось по креслу вниз, расставляя ноги). А ведь и правда, Артёму не очень хорошо живётся, но это не моя проблема. Он даже не помнит меня, хотя мы виделись в моём магазине. Это ж как можно обдолбаться? — Да-а, как можно забыть сладенькую, — подмигивает, на что я кривлюсь с отвращением. — Зачем пришла? Явно не трахаться, — театрально надувает щёки. — Наказать тебя, — достаю пистолет, сразу направляя на лоб. Реакция парня меня выбила из калии. Он даже не шевельнулся, просто продолжил курить и выдавливать обкуренную улыбку. Ему действительно похер? — И что ты хочешь этим добиться? — посмеивается. — Блять, ты действительно думаешь, что я буду умолять о пощаде и орать какая ты больная и сумасшедшая, чтобы ты не убила меня?! — глаза парня практически закатыватся под лоб, но он всё равно продолжает улыбаться. — Ты сама видишь как я живу и если не глупая то поймёшь, что мне недолго осталось. Через неделю, через две, через месяц я сдохну где-нибудь в подворотне из-за передоза или меня грохнут — в глазах появляется отчаяние. Правда всегда жестокая. — Я давно не видел сны. Не тянулся, чтобы быть лучше, — докурив косяк, берёт стакан наполненный коричневым алкоголем. — Я заметила. — На цепи грудная клетка, и мой дивный мир обрушен. Я лишь Бог без человека, забери меня отсюда, — делает глоток. Ничего не понимаю, что он хочет этим сказать?! С одной стороны мне его жаль, с другой он сам виноват и заслуживает наказания. Не знаю почему, но рука начала дрожать, будто от его слов. — Детка сделай одолжение: закопай меня поглубже, — встаёт. — Я не про сырую землю — я про память и про душу, — направляю дуло. — За мной едет катафалк, знаю, что со мной не так. Делай что хочешь, мне похуй, Джонс. Моя жизнь превратилась в дно с которого не подняться на Луну. Я слишком поздно осознал, что натворил и поэтому у тебя есть причины ненавидеть меня. Прости, — одевает белую футболку, — и прощай. Стреляй, только не в лицо, — хмыкает. Твою мать! Я просто сбилась и не знаю как быть. Просто я не думала, что человеку так плевать на свою жизнь, зная о своём конце. Я расстроилась и поняла, что я слабачка (моральная). Нет! Я не смогу убить его! Да, пускай я ненавижу его, но… Господи, прости! Опускаю пистолет и голову, понимая что накатываются слёзы. — Блять, ты чего?! Только не говори, что ты не убьёшь меня, — громко и недовольно вздыхает. — Я даже по такому случаю надел белую футболку! — недовольно хлопает по груди, а я просто начинаю смеяться и плакать одновременно. Впервые встречаю человека, который добровольно хочет умереть и даже радуется. Странный он… — Нет… Не могу убить тебя. Я хоть и злюсь, но я не потеряла свою человечность, — улыбаюсь сквозь слёзы. — Сам сдохнешь. Артём остолбенел на мгновение, после чего искренне (как мне показалось) улыбнулся. — Я знаю, детка, просто ты могла облегчить жизнь мне и себе. — Прощай, — разворачиваюсь и ухожу.***
В машине у меня началась истерика. Я не смогла это сделать, хотя была так уверенна в себе. Значит я не способна на жестокость. Сам сдохнет, к тому же осталось ему недолго (как сказал он). Не сразу поняла что происходит с моим состоянием, но когда рвота подошла к горлу, я поняла что состояние хреновое. Это всё из-за стресса. Тошнит уже от всего этого! Хочу нормальную спокойную жизнь, а не вот это всё! Пора забыть прошлое и продолжать жить.