Часть 1
4 января 2020 г. в 23:15
С воздыханием.
Он приходил к нему каждый вечер. И остальные тоже.
Но он — приходил.
Кондратий нервно ладони сжимает, а сердце колотится: придётпридетпридет.
И приходил.
Ему бы и плакать, и смеяться, и с ума сходить. А он стихи строчит.
Маленькая наследница его только внимательно смотрит: с ума вы, папенька сошли?
Павел Иванович не из таких. Он к нему не принадлежит. У него душа и мысли другим заняты.
Стихи он не строчит. Только решение их проблемы ищет. Судорожно, ночи в сознании проводя.
Не до всепоглощающего чувства ему.
Не до Рылеева.
В Петербурге холодно. Зима. И его рядом нет. Давно уже нет.
Но каждый раз — как первый день зимы. Когда все леденеет и коркой покрывается.
Кондратий кашляет тяжело. С надрывом. И Трубецкого он тоже ненавидит — с надрывом.
Потому как не он должен великим диктатором быть. Не он. Не ему их сердца принадлежат. Другой это все устроил.
Да нет здесь — другого.
Встретятся они теперь ненадолго.
Только взглядом.
Кондратий этим взглядом все скажет. И ладонь, чуть кровоточащую протянет: пожмите, Павел Иванович, пожмите!
Улыбка в ответ — та же.
Рукописи не горят.
Пусть бы сгорели. Пусть.
Любовь его — так точно не умрет