архив Демонического Клоуна

Я так и не успел сказать, что я его люблю. Я думаю о нём так много: Когда он рядом, когда нет, Все мысли о его чертах лица прекрасных, О голосе, что теплит душу мне, И успокаивает, сам того не зная, Своим, казалось, холодом бы — нет, Я знаю, что под ним; я знаю всё, И я желал бы знать и дальше — Ты бездна, сияний полная, И молчаливых грёз моих, Очарование, вдохновение, Боль, И думаю я о тебе так много, А при тех встречах, что случаются раз в вечность, Я теряюсь, молчу, смеюсь иль говорю немыслимую глупость, И лучше мне сквозь землю провалиться, чем заново сказать: «Маэстро, вы, наверное, музыкант», Сальери, я правда не хотел, Сказал лишь, чтоб ответили вы мне, Чтоб слышал я ваш сладкий голос, Чтоб недовольно или злобно посмотрели на меня, Но слышал вскоре я, Как ваша музыка звучала, И эхом отдавались голоса страданий в до-диез-миноре, И помнил я ваш взгляд, А вы не видели меня, Быть может, если бы иначе, Я кинулся бы к вам: обнять, поцеловать, И получить в ответ, возможно, ваши слезы, а, может, полный ненависти и укора взгляд, Что стало бы мне равным острому кинжалу, Я всё за вас отдам, За ваше счастье ваше и улыбку, Я в жизни не хотел чтоб вы Завидовали мне или грустили, Но вместе нам не быть в этой протяжной тьме, Слишком поздно вслух сказать я смог: «Люблю», До встречи там, на небесах, где звёзды на пути нашем сойдутся, где я не допущу ошибок, где исправлюсь, где буду тем, кто счастье вам подарит; «До встречи и люблю вас, печальный мой маэстро».