Черепаховый суп

Все повторяется. Падение, короткая и бессмысленная борьба с волнами, удушье, темнота. Свет — неожиданно нестерпимый, несмотря на пасмурный день. Кажется, здесь всегда так. Сыро, остров толстым одеялом покрывает густой туман, прятаться в нем — одно удовольствие. Но, кажется, не от кого. Избитое тело ноет, кричит об отдыхе, но человек поднимается на четвереньки, потом встает. Было бы чертовски глупо захлебнуться в паре шагов от сухого берега. Вода капает с волос, с бороды, вытекает из носа, подпирает желудок. ...Песок, соль, водоросли — везде: во рту, в ушах, под веками... везде, вплоть до задницы. Ну и не только. Человек сплевывает напоследок, морщится, трет глаз — правый; левого он касаться не рискует, хотя песка и соли там не меньше, чем в заднице. Но та просто чешется, а вот глаз лучше пока не трогать. Совсем недалеко торчат черные обгорелые мачты «Моржа»; больше не видно никого. Ушли. Кто кого? Неизвестно. Билли думает, что не отказался бы посмотреть, как эти три дьявола — Сильвер, Флинт, Роджерс — в аду перегрызут друг другу глотки. Но сейчас это не очень важно. Важно — доковылять до пляжа, куда море уже наверняка натащило толпу мертвецов. Важно — найти пресную воду. Важно — разжиться хоть каким оружием. Выжить. Выбраться отсюда. А потом можно будет и посчитаться. Ветер доносит стонущий звук, до дрожи похожий на женский крик. Ерунда, думает Билли. Я справлюсь. Он мне еще заплатит.