Письма на тот свет

      Я буду писать письма вам по ночам. Я буду вас любить. Обещаю помнить вас живыми, с улыбками на лицах, с огнем в глазах, вечно молодыми. Я буду знать, что любовь моя вам не в тягость, что чувства мои взаимны. Я буду верить, что там, рядом с вами, есть место для меня. Я буду чувствовать вас рядом всегда, просто потому что так легче.       За окном ночь. Ручка плавно танцует на белой поверхности листа. Мягкий свет настольной лампы прогоняет прочь темноту, что почти полностью поглотила комнату и что постепенно проникает в душу. Классическая музыка не дает окончательно пасть духом, не выводит из непонятного состояния, а лишь ласкает слух. Неразборчивый почерк ведет вперед очередную строку. Кусок бумаги впитывает мысли и эмоции вместе в чернилами и слезами. Боль режет тупым ножом уже еле живую душу. Воспоминания становятся личным адом, всплывая картинками прошлого, опуская в пучины отчаяния, сожаления, скорби. Чувство потери не придает сил и уверенности, как это описывают в книгах или показывают в фильмах. Только ощущение пустоты. Тяжёлой, невыносимой пустоты. Хочется кричать как дикий зверь, кричать во всю глотку, из остатков души. Хочется заполнить пустое место в сердце, чтобы быть самим собой. Но невозможно. Ведь каждый, кто там жил, но покинул этот мир, забирает свой стульчик с собой.       Время спешит, чтобы перелистнуть летопись этого дня и начать новый, чтобы навсегда забыть вчера. Ветер стервозно треплет еще зеленую листву, отрывая листья с деревьев, унося их к неминуемой гибели. Мы - те же листья, уносимые ветром времени, которым остается лишь покорно ожидать своего конца. Скоро небо окрасится в нежные, мягкие и ранимые цвета лучами солнца. Жизнь снова начнет свой стремительный бег, а перо скучающего человека ещё будет диктовать тоску. Он будет нести свою любовь во тьму. Будет писать о том, как ему тяжко, о том, как было раньше. Изредка по-детски улыбаясь или захлебываясь в слезах и боли. Будет терзать себя, вспоминать, чувствовать себя живым. Только утро занялось, она дописывает последние строки. Строки, что говорят сами за себя. Строки, что поют тихими, родными голосами. "Люблю, скучаю, помню".       У озера, где вода спокойна и безмятежна, будут гореть письма. Письма о любви. Ветер поднимет в воздух еще горящие листы бумаги и пепел и унесет их ввысь. Может, так и работает небесная почта? Надеюсь, что письмо найдет адресатов, и они прочтут его и улыбнутся. Помнят ли они меня? Ждут ли?       Я буду вас любить и верить в то, что вы тоже любите меня. Я буду верить, что среди вас есть место и для меня. Я буду жить так, чтобы вы гордились мной. Я буду той, кем вы помнили меня. Я буду ждать, ждать своей очереди, чтобы снова вас обнять, а пока что буду писать вам письма. Буду писать по выходным и в день рождения, по праздникам, и когда буду скучать. Каждый день буду писать. Буду говорить с вами, вознося свой голос к ночному небу, выкуривая очередную сигарету. Я буду гореть вместе с ней. Я буду...