О любви...

Я не знаю, как писать об этом, Хоть тема ведь уже давно не новь, Но не воспеть ни одному поэту То, что такое есть любовь: Какое счастье нам она несёт, Как дарит за спиной крыла два вольных, Но мало кто расскажет, но поймёт, Как от любви порой бывает больно. Как хочется кричать, стонать и выть, Едва затянется хоть на денёк разлука, Ведь без родного взгляда трудно жить. Любовь — это не радость, это — мука. Когда вы с ним близки только во сне, С тем человеком, который в наших грёзах, Рыдаешь, как ребёнок, всё сильней. Любовь — это не радость, это слёзы. Услышав в свою сторону отказ, Посыпав вновь себе на рану соль, Возможно, промелькнёт в мыслях лишь раз: «Любовь — это не радость, это — боль.» Влюбленность с нами очень близорука. Мы бредим тем, кто нам совсем не рад. Не радость, боль, слеза и мука? Любовь — это реальный ад.