человек с рисунком цветов на рубашке

У всех бывают вечера скверного настроения. Не просто скверного, а невыносимо тоскливого. Но не у всех эти вечера повторяются изо дня в день. Когда мороженое кончается, ты перестаёшь заедать эмоции и понимаешь, что нужно что-то с этим делать. Разве это выражение не похоже на «пойти туда, не знаю куда, принеси то, не знаю что»? Неточное и не имеющее никакого смысла? «Сделай с этим что-нибудь» говорят тогда, когда ничего не могут вам посоветовать и хотят побыстрее отвязаться. Приходится самому решать, что такое «это» и «что-то». Выйти на улицу, когда даже встать с кровати кажется самой непосильной задачей на свете. Кричать на город, даже когда сложно выговорить хотя бы одно слово. Делать то, что не хочется, чтобы захотелось делать хоть что-то. Человек с рисунком цветов на рубашке решил под «что-то» подразумевать «жить». Человек с рисунком цветов на рубашке не мог перестать слушать песню Asleep группы The Smiths и засыпать под неё. Не мог заставить себя хотеть. Работа, на которой он не был две недели благодаря купленному больничному листу, бесполезна. Он одинок. Жизнь бессмысленна. Стандартный набор мужчины сорока лет. Музыкант, который за месяц не сыграл и ноты, все ещё считается музыкантом? Если мы — те, кем себя ощущаем, то человек с рисунком цветов на рубашке — даже не человек. Надо сходить коту за кормом. Надо оплатить счета. Надо выполнять все надо, когда единственное важное «надо» включает в себя хороший сон и психотерапию. Мы позволяем себе ипотеку, но боимся позволить себе вылечиться. Это влияние менталитета или врожденная склонность к саморазрушению? Человек с рисунком цветов на рубашке смотрит в зеркало. Волосы отрасли и несмотря на то, что девочки сходят с ума по патлатым мальчикам, наш человек уже не мальчишка и входит в 10% мужчин, которым не идут длинные волосы. Капилляры в глазах полопались, и его голубые глаза перестали быть напоминать летнее небо без облаков. Теперь они были похожи на серые, на отражение темного неба в водах озера. Человек с рисунком цветов на рубашке вышел на улицу ночью, захватив с собой ежедневник и ручку. В этом не было никакой объективной потребности, лишь внутренний порыв. «Что-то» заставило его запихнуть небольшую книжицу и ручку во внутренний карман пиджака. Человек с рисунком цветов на рубашке впервые за неделю вдыхает вечерний воздух и запах сирени. Весна когда-то была его любимым временем года. Ещё не совсем стемнело, а фонари освещают дорогу. Дорогу — куда? Туда, где не так тоскливо. Вокруг ни души. Он двигается вперёд, чтобы найти другого человека, настоящего. А, может, и себя. Человек с рисунком цветов на рубашке не пугался завывающего ветра и шорохов в кустах; только себя, только своей тени, ведь мы — сами для себя злейшие враги. Человек вышел к озеру. Он оказался там, где деревья перестали закрывать кронами небо, теперь можно было увидеть россыпь звёзд у себя над головой, но человек не смотрел на сам небосвод, лишь на его отражение на воде. Недалеко стояла женщина. Одна, в лёгком летнем платье, на котором тоже были нарисованы цветы. Это было сложно заметить в темноте, но наш человек замечает все детали, это платье не стало исключением. Женщина с рисунком цветов на платье придерживала руками что-то, что стояло на песке. Человек подошёл к женщине. — Добрый вечер, — произнёс он, стоя за её спиной. — Здравствуйте. Чудная погода, не так ли? — спокойно произнесла она, не повернувшись. — Чудная погода для тех, кто не был на улице неделю, — ухмыляется человек. Женщина поворачивает голову к собеседнику: — Чем Вы занимаетесь? — любопытно и с каким-то испугом в глазах спрашивает женщина. Человек колеблется. — Могу ли я считаться музыкантом, если за месяц не сыграл и ноты? Минутное молчание. — Полагаю, это Ваше, — отвечает женщина, наконец, обращается всем телом к человеку и двигает нечто в чехле (то, что она все это время придерживала руками) к человеку. — Гитара… — вздыхает он, — у меня нет ничего взамен. Только… Секунду! — человек роется во внутреннем кармане и достаёт небольшую книжечку и ручку. — вот. — Ох, — вздыхает женщина, а её глаза загораются, — спасибо. Снова молчание. — Вы писательница? — Могу ли я считаться писательницей, если за месяц не написала и строчки? — подмигивает женщина музыканту. Музыкант достаёт гитару из чехла, благо она на ремешке, и поначалу хаотично перебирает струны. Писательница открывает блокнот и начинает писать, на первых порах черкая и выдергивая страницы. Вокруг никого. Писательница и музыкант присели на лавочку, и когда звезды уже почти исчезли, а солнце выходило из-за горизонта, они оба смотрели на розовое небо, а не на его отражение в воде.