Туман в воздухе и Песнь духа

-Ба, мы дома! Дверь закрывалась символически - на засов. Да впрочем что здесь красть: маленький дворик, на два-три дома, один единственный компьютер - и тот Сорен привез в своем рюкзаке. Пока мы шли по деревне с трудом верилось, что здесь есть даже электричество. Было. Но лучина на подоконнике намекала, что не всегда. Откуда-то из кухни - вернее, из-за печи, она здесь была большой и белой - вынырнула приземистая и такая же, как Сорен, луноликая женщина в платке и длинной юбке. Хотя волос я не видел, да и наверняка, те уже успели поседеть, раскосые глаза выдавали в ней корни этнических горцев - жителей высоких и холодных северных пиков. У Сорена этих черт уже не было. Бабушка - это была, конечно же, именно она - сгребла любимого внучка в крепкие объятия и долго вертелась с ним по комнате, как волчок. Шуршала юбка, под ней то и дело мелькали короткие полные ноги в шерстяных штанах, домашние тапки, похожие на носки-великаны. Сорен неловко перекатывался туда-сюда, повинуясь этому хаотичному обожанию, и то и дело бросал виноватые взгляды на меня. Учитывая то, при каких обстоятельствах состоялось наше знакомство, это было даже смешно. Наконец, смерч из ткани и снега - снег летел с Сорена - улегся, и бабуля заговорила: -А ты почему как с поезда сошли - не позвонил? А? Я кого уговариваю: звони на каждом этапе: «Ба,мы выезжаем», «Ба, мы садимся на электричку» и «Бы, мы уже идем к тебе!». Что, многого прошу? -Да тут ведь пока дойдешь от неё…Пол часа пешком! -Ну и что?! Она сварливо покачала головой и повернулась ко мне, впрочем, вполне дружелюбно сияя улыбкой. На внука она тоже не злилась, на самом-то деле - просто так, для приличия отчитывалась. -Ты, наверное, Хёва. Приятно познакомится! Я - бабуля Брита, - она тыльной стороной ладони смахнула пот со лба (всё таки печка топилась) и подала руку на рукопожатие. Я пожал её в ответ двумя руками сразу. -Взаимно! -Ай, какой ты рыжий, - в уголках её глаз собрались задорные морщинки, - настоящий мак дикоцветный…И по глаза видать - из наших краев то ли мать, то ли папка. -Возможно, хотя точно мне неизвестно. -Он сирота, - Сорен уронил рюкзак на лавку у окна. И себя следом. - Вот что ты так сразу, с порога, на личное… -А-а-а, так и ты у нас сиротка, чего стеснятся! -Нет, - он нахмурился и покраснел - хотя его щеки, казалось бы, и так всегда были розовее обычного. - У меня родители есть. Только они на Острове. -Но ты-то здесь, - она громко и, наверное, обидно захохотала, - и растила тебя я. -Да, - Сорен не собирался обижаться и спорить. - Сам не захотел уезжать. А вот у Хёвы правда никого нет. -Ничего, - я улыбнулся, снял наконец-то куртку и шапку. Не шарф. Брита всплеснула руками и стала, бормоча что-то суетливо под нос, искать гостевые тапки - как ни странно, на меня они нашлись раньше, чем на внука, даже несмотря на мой немаленький размер ноги. Потом мы пили чай. Бабуля Брита снова журила внука, дескать, не предупредил, вот и пирожков теперь придется ждать. А мне вполне нравилось и варенье из зарниц-цветка и морошки: редкая сладость там, в городе. Она расспрашивала много о чем. Сначала меня. Чем занимаюсь, как встретились. Почему приехать решил - в такую-то глушь. -Просто Хёва - добрый волшебник. Улыбка. -Нет, Сорен преувеличивает. Вообще я статьи пишу, исторические. В основном научно-популярные, так что их иногда даже публикуют. А значит, ваша деревенька для меня что-то вроде фольклорной экспедиции. -Ой, я тебя попрошу…шесть дворов на три дома и еще один - на отшибе, там Свен живет, нам, старикам, помогает. Молодежи мало, разве что вот как Сорен - на полгода приезжают или работают удаленно. И истории тут толком никакой: была раньше Десница, потом Вендла Светлая. Сейчас - просто Вендла. По весне с гор река сходит - Инга. -Ну почему же, очень интересно. А что за Свен? -Молодой мужик, вот, чуть старше внука моего. Дровосек. Сорен поморщился, но ничего сказать не успел. В дверь постучали.