Мышка с последней парты

От лица Егора По окончании седьмого урока все галопом ринулись к двери, конечно же, кроме Мышки... и её интересной соседки. Алина Денисьева. Она внешне чем-то похожа на Мишель. Невинностью и наивностью, думаю. Вот только всё это напускное. Нет в ней и малейшей крупицы этого настоящего. Взять хотя бы то, как она прижималась ко мне. - Тебя там Дима ждёт. У входа, - кинула Миша Алине. Проводив девушку взглядом, посмотрел на мою Мышку. Она стояла в двух шагах от моего стола. Ручки сложены на груди, меж бровок залегли складочки, с глаз вот-вот побегут солёные слёзки. Смотрит на меня неотрывно. - Иди ко мне, - хриплю я, не в силах проглотить ком желания в горле. Она опускает свои руки и несмело делает несколько шажков. За талию притягиваю ее к себе и прижимаюсь лбом к ее животу. Вдыхаю любимый запах, и всё плывет перед глазами, что я вынужден закрыть их. Чувствую сперва лёгкие, затем более уверенные пальчики в своих волосах. - Моя Мышка, - тяну едва слышно. - Твоя, - шепчут в ответ сладкие губы, заставляя сердце остановиться, а затем забиться с двойной скоростью. Поднимаюсь и сажаю ее на стол, как на той интригующей картине в ее не менее интригующем блокноте. Что же там может быть ещё? Девочка шумно выдыхает мне в шею, отчего всего пробирают мурашки. Наклоняюсь к губам и языком касаюсь их, затем отклоняюсь, когда Мышка тянется навстречу. Снова приближаюсь, дразню ее и увиливаю. Мишель разочарованно хныкает, и я сдаюсь, не в силах терпеть. Облизываю свои губы и касаюсь нежной щёчки. Оставляю сотни поцелуев на ее лице, только после нападаю на ее губы. Она пытается взять инициативу в свои руки, сама тянется руками и обхватывает мою шею. Проталкивает свой язычок в мой рот, и у меня не получается сдержать стон. Прижимаю ее тельце к своей груди, намереваясь слиться в единое целое. - Скажи, что ты не раздевал ее глазами, - слёзно просит Мышка, утыкаясь носом в изгиб моей шеи, как это люблю проделывать с ней я. - Раздевал, - ее тело вздрагивает в моих руках, и я сильнее обхватываю его, - только не ее, а ее маленькую соседку с безумно пахнущими волосами. Пятерней зарываюсь в этот крышесносящий шелк и пропускаю его сквозь пальцы. Слышу, как Мишель выдыхает, и невольно расслабляюсь сам. - Я хочу стать каким-нибудь паразитом, - она обхватывает меня и ногами. - Чтобы паразитировать на мне? - Именно. Это ведь всегда-всегда с тобой, представляешь? Как же здорово, должно быть, - с придыханием лепечет она. - Даже если я разбрасываю носки и ем только из пластиковой посуды, чтобы не мыть обычную? - Угу, - легко кивает, а затем с немым вопросом смотрит на меня. - Что? - Не верю, - мотает она головой. - Не имею ничего против, но не верю, чтобы ты делал это. К тому же, я была в твоей квартире, там был идеальный порядок. Может вы, Егор Николаевич, ещё и готовить умеете? - Умею, но не люблю, - честно признаюсь я. - А для меня? Я прямо таки вижу как ее глазки загораются. - Даже не проси. - Ну, Егор Николаевич!... А если я хорошо попрошу? - хитро спрашивает Мишель. Я моментально напрягаюсь, представляя, КАК она может меня попросить. - Даже не знаю, что ты там придумала, но не надо, малышка. Приготовлю я тебе что-нибудь просто так, не переживай. - М-м, что ты сможешь? - Что ты захочешь. - Хм, ну, может... - замялась она. - Давай, Мышка, скажи мне, чего ты хочешь? - Супик? - Какой супик, сладкая? - Борщик. Я давно не ела домашнего борща. Кажется, что никогда, - уныло проговаривает это милейшее создание. - Но если ты не хочешь... - Я приготовлю для тебя борщ, Мишель. - Красненький?! - поднимает она свои темные глазки. - Красненький. И всё. Смотрю на неё и просто читаю на лице немое почтение. Как просто обрадовать этого ребенка. Не дорогими подарками, а обычным супом. А когда я готовил в последний раз? - Даже не помню... А когда я готовил для кого-то? - Никогда. Ну, всё. Влип ты, Булаткин, по самое не хочу. - Поедем домой? - спрашивает она. И настолько тепло звучит это с ее уст. Никогда не возвращался в свою холостяцкую квартиру с намерением "согреться". Сейчас же представляю Мышку, встречающую меня у порога с нашими Люсей и Марсом. Нашими. Кажется, это звучит ещё теплее... Стой, Булаткин. Обернись и посмотри на вашу разницу в восемь лет. Это, признаться, отрезвило. Я не должен забывать, что совсем скоро моя маленькая девочка станет взрослой. И я перестану быть ей нужным. - Егор? О чем ты думаешь? - сквозь мысли доносится до меня. - О твоих сладких семнадцать. Какой подарок ты хочешь? 🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤