Хоть горшком назови

— Постойте, но моя очередь… — А в рожу? — Благородие победнее первого, без горностая, пёрло к прилавку, как ещё не изобретённый английский танк. Вон, ужо и глаза сощурило в прорези на шлеме. Опасно. — Зуб золотой он вставил, ты смотри. Хорошо живёт… Честный мельник пропустил грубияна. От греха подальше. С нехорошим предчувствием. Грубиян хищно цапнул горшок среднего размера. Без музыки, зато с патриотичной расцветкой под ноттингемский гарнизон. И с подогревом ручной, то есть попной работы. Когда грубый клиент двинулся к припаркованной лошади, крёстный ненаглядного Мача улыбнулся с извиняющимся оттягом губ. — Мэтью, друг… а средние того… тоже… — Закончились? — Тот, в шлеме, последний купил.