Судьба Камелота или как сложится слух об Англии.

Клацнув мышкой, засветилась фотка. Показывало смутно. Подобрал лупу. Ничего не видно. Надел очки... всё равно. Стекляшки вспотели, снял. Вскарабкался на чердак за стопкой данных архива. Нету улик существования старухи. И тут Мерлина осенило: фатально, но Моргана же в этом мастер. Артур... Мерлин крепко бы обнял его, угостил чаем, поболтали по душам бы... но его нет, и вряд ли будет. Он скучает. От того, что Артур где-то в озере спит непробудным сном, как безжизненное тело в лодке качает волна, Мерлина не на шутку коробило. Без отрицаний не слабый гнев ему было тяжело держать. Невыносимо наслаждаться закатами, когда друг, да что, брат, не любуется ими. С трудом сдвинув папки со всякой разыскивающей писаниной, следом за тихими всхлипами пошли ручьи соленной воды. Мерлин просто опустил руки. Стирая ладошкой мокрые щеки, тот маг лишь икнул. И опять зарыдал. Противное чувство отвращения к себе не покидало парня. Моргана улизнула, Артур всё ещё отдыхает, один он тут молча страдает. Не честно. Стучание пульса внутри хрупкого организма ломала худощавого Мерлина на пару троек частиц, пополам. Летели щепки ящика. Закопавшись самокритичные, полные грусти глубокие думы, благополучно прозевал скользящий мимо ушей комментарий: -Твою ж мать, ты ли, Мерлин?!