Утренние зарисовки

На столе стоят тарелки с фруктами, украшенные под забавные и милые рожицы. Конгфоб с улыбкой смотрит на завтрак перед собой, который специально для него приготовил Артит: - У меня, конечно, День Рождения. Но ты же в курсе, что мне исполняется не пять лет? На такой вопрос Артит лишь недовольно фыркнул: - Я приготовил тебе кофе. Детям кофе не готовят. И вообще, если тебе не нравится... - Нравится, нравится, - тут же примирительно поднимает руки Конгфоб и демонстративно пододвигает тарелку к себе. Артит в ответ лишь с улыбкой качает головой. И это Конгфоб не ребёнок? - Пи-и-и-и, - Конгфоб хитро улыбается, посматривая на старшего, который деловито снуёт по кухне и гремит посудой. - Что? - Артит не замечает ни капли подвоха в слишком довольной улыбке младшего. - А знаешь одну традицию? Нужно поцеловать именинника в щеку столько раз, сколько ему исполняется лет, - Конгфоб понижает свой голос, и удовлетворенно улыбается, когда у Артита краснеют уши. Он просто обожает эту непосредственную особенность старшего, они уже столько лет вместе, а Пи всё так же легко смутить. - Обязательно передам это Брайту и остальным, когда они будут тебя поздравлять, - ехидно отвечает Артит. То, что он смущен, не означает, что он не сможет достойно ответить наглому флиртуну. В конце концов, они не первый год вместе. Ещё бы научиться не краснеть при этом. - Ну, Пи, пожалуйста, - жалобно просит Конгфоб, он готов использовать любые запрещённые приёмы. - У меня же День Рождения, а это особый день. Просто поцелуи в щёку, пожа-а-алуйста... - Может, мне тебя за уши потягать согласно твоему возрасту? - бурчит Артит. - И убери этот щенячий взгляд, это не сработает. " А раньше всегда срабатывало" - думает про себя Конгфоб, но вслух ничего не говорит, уши ему ещё пригодятся. На кухне повисает уютная тишина, прерываемая лишь тихими шагами Артита. Конгфоб достает телефон и фотографирует завтрак, он сможет этим когда-нибудь смутить Артита ещё раз. Он замирает с хитрой улыбкой, а потом чувствует прикосновение мягких теплых губ к щеке, и по кухне разносится тихий голос Артита: - Первый, второй, третий...