VI (Время)
11 апреля 2019 г. в 02:35
Это что-то, чего так мало,
И чего не бывает много.
Это то, во что превращается
Пройденная дорога.
Это то, что играет нами,
Это то, что зовет рассветы,
Это то, что лечит раны
И задувает свечи.
Это странная штука, что режет
Без ножа, топора и секиры.
Это двери заржавленной скрежет,
Это запах дорожной пыли.
Это — тяжесть былого счастья,
Это — память былого боя,
Это — сосен иглы на тропах,
Это — запах волчьего воя.
Это — странное, нечто такое,
Что бывает, и не заметишь,
Но когда мы кого-то ждали —
Оно нам показалось вечным.
Эту вещь не купишь за деньги,
Не вернешь, не поймаешь в клетку.
Но, пожалуйста, ты хотя бы
Не меняй его на монетку.
Ты ведь все же так мало прожил,
Ты еще не увидел жизни.
Это — то, что всего дороже.
Не теряй его, парень, слышишь?
Примечания:
Собираюсь я, значит, спать. Только легла, глаза закрыла, и тут... ну, в общем, судите сами, хотя рифма из отпуска еще не вернулась, так что делайте на это скидку)