***
Слова, сказанные кем-то давным-давно, глухо отдаются в голове. Кихён чувствует, что кто-то зовет его. Не слышит, а именно чувствует. Что-то отчаянно не даёт покоя, но парня затягивает в глубину. Он ничего не понимает, хотя очень старается. Есть ли в этом смысл? С глаз резко спадает пелена, и больше не слышно ничего, кроме шума улицы. Кихён смотрит на светофор, мигающий жёлтым. Зеленый позволяет людям наконец перейти дорогу. Но парень всё так же стоит, тяжело дыша. Люди спешат, не обращая на него внимания. Каждый бежит по своим делам. Шум бесчисленных автомобилей, гомон сотни голосов. Всё сливается воедино, и порой невозможно понять, что же ты вообще слышишь. Кихён пытается ухватить хоть немного воздуха. Дышать тяжело, но еще тяжелее не упасть прямо здесь. Грязно-белые полосы перехода сливаются с асфальтом из-за слёз, которые он пытался сдержать уже долгое время. Когда-нибудь это добьёт его. Когда-нибудь его точно собьёт машина, ведь именно так он уходит в себя слишком часто. И в совершенно неподходящие моменты. "Хей, друг, эти странные флэшбэки тебя до добра не доведут". Сначала Чжухон смеялся с рассказов Кихёна, скептически спрашивая о его трезвости и вообще "что у нас по запрещенным препаратам". Но теперь это сменилось искренним беспокойством. Спасибо и на этом. - Достало. Парень сказал это вслух, понимая, что никому нет дела (но сейчас это хорошо). Просто что-то перегорело. Раз - и связи с миром потеряны. Его затягивало всё глубже. Скоро от парня не останется ничего. Но пришло время прервать это, верно? Сил не осталось. Совсем. "К черту". Минута - и он уже ждёт автобус, на котором никогда прежде не ездил. Кихён не знает, зачем всё это. Руки дрожат, перебирая край рубашки. К концу дня её белизна явно не останется такой же. Опять же, это последнее, о чем задумывается парень. Единственный порез чуть ниже локтя болезненно зудит. Кихён слишком боится боли, чтобы ещё когда-нибудь повторить это. Боится физической боли, но всё остальное прекрасно терпел. Почему он продолжал вредить себе всё это время? "Ты - сплошное разочарование" Ей не стоило этого говорить. Парень делает всё, чтобы быть лучшим. Но все думают, что это даётся ему просто так. Обесценивают его труд, при этом ожидая лучших результатов. Идиоты. "Помоги мне" Он помогает всем. Но когда помощь нужна ему - одиночество становится его лучшим другом. "Ты ужасен. Я не могу быть с таким, как ты." Она сказала это и ушла. Сегодня утром. Дурацкая фотография, которую он так давно хотел похоронить (и сберечь одновременно). На ней - Кихён, обнимающий светловолосого парня в огромной толстовке. И держащий за руку. Одна из немногих фотографий с его первой любовью, как бы ванильно это ни прозвучало. Но почему она ушла, прекрасно зная, что действительно нравится Кихёну? Парень ненавидит понедельники, честное слово. "Спасите меня." Он старается быть лучшим. Он хочет быть хорошим человеком и делает всё для этого. Но почему всегда выходит так, что страдает именно он? Парень прикладывает карточку к счётчику и, увидев мигающий зелёным экран, садится в конец автобуса. Тут же опирается лбом о холодное стекло. Непроизвольно морщится, ведь жара хорошенько так приложила его, и теперь холодное стекло - скорее наказание, нежели спасение. Кихён так же перебирает край рубашки. Он так устал. Люди. Такие одинаковые снаружи, что становится по-настоящему не по себе. С редкими остановками мимо него стремительно проносятся фонарные столбы и ярко-голубое небо с редкими облаками. Кихён ничего не чувствует. Совершенно. Он хочет уйти. Кажется, что больше выхода нет. "Если всё правда, то море приведет меня туда, куда надо". Эта мысль повисла в голове надоедливым лозунгом. Развязавшиеся шнурки на черных конверсах. К чёрту. Он слишком устал, чтобы завязывать их.***
"Конечная", - говорит шофёр. Слова раздаются по пустому автобусу глухо и сначала даже неразборчиво. Кихён остался один. Парень поспешно выходит, и в лицо сразу же ударяет теплый воздух. Мягкий и ласковый. Совсем не такой, как в городе. До него доносится шум волн. Действительно родной, заставляющий улыбнуться и вдохнуть полной грудью. Сколько он ехал сюда? Час? Больше? Неважно. Он так давно не был у моря. С тех самых пор, как кто-то ему сказал ту фразу. Смешно. Вода никогда не укажет ему ничего. Просто бред. Он идет осторожно, взвешивая каждый шаг, каждое движение. Шум всё ближе, и почему-то хочется плакать. От бессилия и понимания, что ничего не осталось. Все развалилось на его глазах и превратилось в песок, точно такой же, в каком он сейчас по щиколотку. Ветер задувает за свободную рубашку, становится совершенно не по себе. Зачем Кихён делает всё это? Парень бросает рюкзак на песок, отключает телефон. К чёрту. Снимает кеды, небрежно бросая их, и по лодыжку заходит в воду. Уже, чёрт возьми, август. Сколько он терпел? Но всему всегда приходит конец. Вода с каждым шагом поднимается выше. По сантиметру она прикасается к его коже. С каждым сантиметром он перестаёт чувствовать себя. "Идиот, в море невозможно утонуть. Слишком солёное". Эта мысль заставляет улыбнуться. Но, в конце концов, когда совершенно не умеешь плавать, утонуть можно буквально везде. К тому же под конец лета к берегу подходят течения из океана. Попади в них - и всё. Возможно, его бы даже никогда не нашли. Тем более, когда и спасаться особой нужды (и желания) нет. Море не осудит его. Оно примет парня, ничего не спрашивая. Заберет тихо, не оставив ничего. Все-таки хорошо совершенно не уметь плавать. Для него нет места. И не будет. Что-то не даёт пойти дальше. Дурацкое предчувствие тревожит парня, играя на нервах. "Пожалуйста, отпустите меня" Он опускает взгляд на свои руки. Дрожат. Кихён наклоняется ниже, убирая волосы со лба. Пальцы совершенно не слушаются. Он всматривается в воду, чуть мутную из-за песка. Всё-таки как ни бултыхайся, а в этом море не утонёшь. Даже нет смысла утешать себя океаническими течениями и неумением плавать. Поэтому он просто закрывает уши ладонями и смотрит на линию, где сливаются море и небо. Сил больше нет, но и сейчас уйти от всего не представляется возможным даже в перспективе. Кихён опускает руки и медленно возвращается на песок с редкой галькой. Садится и кладёт подбородок на колени, всё так же смотря куда-то вдаль. Волны накатывают на берег, тут же отступая. Их шум размеренный, дающий покой. Ему нужно что-то, что даст ему сил и заставит двигаться вперёд. Всё наладится, пускай и не сейчас. Когда-нибудь всё будет хорошо, хотя сейчас кажется, что сейчас наступил конец всему. Тихий, но звонкий металлический звук заставляет Кихёна поднять голову. Очередная волна вынесла на берег что-то. Круглое, небольшое. Парень ощутил под рукой холодный металл. Присматривается и понимает, что это, чёрт возьми, самый обычный компас. Вот только обозначения сторон света стёрлись. Хотя, возможно, их вовсе и не было. Но стрелка указывала на черную восьмиконечную звезду, единственный символ на циферблате помимо бесполезных делений. Но парень знал, что это явно не север. Спасибо, что в средней школе он так любил географию (действительно любил). Сжимая в руке компас, Кихён поднялся и убрал волосы со лба, вздыхая. Телефон выключен, разговаривать сейчас с кем-то кажется чересчур сложным испытанием. Поэтому парень совершает ещё больший бред - хватает рюкзак с конверсами и, всё так же сжимая компас, медленно шагает по направлению стрелки вдоль берега. Пункт назначения неизвестен, время пути - тоже. Есть только направление, которое задаёт компас. Дурацкая идея. Просто идиотская. Топографический кретинизм в голове парня хлопает в ладоши. Он проклинает себя. В конце концов, Кихён давно не делал таких глупостей. Он не имеет ни малейшего понятия, зачем ему это сдалось. Стрелка настойчиво указывала ему путь, а он и не стал почему-то противиться. Топографический кретинизм, все дела. Дети строят замок, старательно делая башенки и ограду. Сколько усилий. Но Кихён лишь с сожалением смотрит на всё это. Прилив - и ничего не останется. И всё-таки, будь он чуть младше, то обязательно присоединился бы к детям. Он всё ещё и сам был ребёнком. Даже не в глубине души, а где-то на её поверхности. Усмехнувшись собственным мыслям, он продолжал идти, всматриваясь в циферблат и дрожащую стрелку. Узнать время было бы неплохо, но он отключил телефон, а увидеть множество пропущенных звонков и сообщений - слишком большая плата ради того, чтобы понять, сколько он тут уже. Кихён слишком устал. Он просто знал, что совсем скоро наступит закат. Ещё пару часов назад он думал, что это будет последний для него закат. Но парень знает, что когда-нибудь всё будет хорошо. Просто нужно подождать ещё немного. Это нашептала та его часть, которая была готова ухватиться за любую, даже самую малейшую и нелепую, причину жить. Солнце всё ниже опускается над морем. Волны стали больше, но они так же ласковы. Вода тёплая, медленно обволакивает, но уже не тянет за собой в глубину. Облака окрашиваются в розовый, переливаясь золотом заходящего солнца. Дышится всё легче, а песок уже не обжигает. Кихён вдыхает всей грудью и расправляет плечи. Он дошёл до конца побережья. Многоэтажки около пляжа далеко позади. Перед ним - валуны, о которые мягко стучат волны, не доставая высоко. Кихён проходит ещё дальше, проводя рукой по острым камням. Ладонь неприятно саднит, но он не отдёргивает её. Это, скорее, какая-то приятная боль. Стрелка компаса дрожит, с бешеной скоростью колеблясь из стороны в сторону. Что-то подсказывает ему: сейчас он там, где и должен быть. Здесь и сейчас. Скоро сумерки. Пора домой, хотя, в общем-то, не хочется возвращаться туда. По большому счёту, всё было зря. И осознание этого зудит где-то на подкорке сознания, не давая забыть о себе. Кихён замечает парня, сидящего на валуне. Он читает какую-то книгу, прикусив губу. Светлые волосы спадают на лоб, но, видимо, тот не особо-то заморачивался на этот счёт. Кихён подошел ближе. Щелчок. Стрелка перестала дрожать. Она направляла на юношу, сидящего перед Кихёном. И уже внимательно смотрящего на того. - Это компас привёл тебя, да? Спросил так, будто это само собой разумеющаяся штука. Действительно. Но у Кихёна не было сил на возмущения типа "откуда ты знаешь?". Он просто молча кивнул, всматриваясь в незнакомое лицо. Аккуратные, но в то же время строгие черты. - Чангюн, - спрыгнул с валуна, подойдя к парню. - Кихён. - Я знаю. Видел сегодня ночью. Снова сказал это спокойно, будто так и должно быть. Парень продолжает смотреть на Чангюна. Совершенно ничего не понимая. На мгновение его пробивает холодящая судорога, сбивающая дыхание. Будто окатили ледяной водой. И Кихён просто сползает вниз на песок, опираясь о каменную глыбу. Кладёт компас рядом. Волны будто оглушают, и он обхватывает колени руками. Чангюн точно так же садится рядом, не говоря ни слова. - Я так хочу, чтобы это уже кончилось. - Скоро всё наладится. Я обещаю. И тут Кихён не выдерживает. - Какого чёрта ты говоришь мне такое? "Обещаю". Откуда ты вообще можешь знать? - Знаю. Думаешь, ты просто так оказался здесь? Дурак. Мы должны были встретиться. - Похоже на идею для фанфикшена, клянусь, - язвит парень, но, кажется, Чангюну всё равно. Он смотрит на почти скрывшееся за морем солнце и молчит какое-то время. Кихён так и не решается встать и уйти. Пускай и похоже на идею для фанфикшена, но, в любом случае, эта идея ему очень даже по душе. - Всё будет хорошо. Мы справимся, - почему этот парень так легко бросает такие слова? - Мы? - прозвучало слишком насмешливо. На самом деле парню не хотелось, чтобы это получилось именно так. - Если компас вернулся ко мне с тобой, то, значит, теперь есть только "мы". Никак не по отдельности. - Дурак. - Это в отместку за то, что я обозвал тебя так пару минут назад? - Не-а. Это искреннее признание. Чангюн смеётся, откидывая волосы со лба. Смотрит на лежащий рядом компас и, взяв его, мягко вкладывает в руку Кихёна. Своей ладонью обнимает ладонь парня. Тот же понимает, что всё вновь плывёт. Но уже не скрывает слёзы и просто кладёт голову на плечо Чангюна. Крепче сжимает чужую ладонь. И чувствует, как его целуют в макушку, утыкаясь носом. Кихён прикрывает глаза и слушает низкий голос, который шепчет, что он со всем справится. Парень невольно улыбается, осознавая, сколько случилось за день. Столько людей отвернулось от него буквально за одно утро. Причины не так важны. Результат один. Но вот уже сумерки, и он сидит на песке, уткнувшись в плечо парня,к которому его привёл какой-то дурацкий компас. Идиотизм, честное слово.***
Длинные узловатые пальцы перебирают его волосы, иногда несильно оттягивая. Кихён уже не плачет. Он просто сжимает в руках компас, чувствуя тепло чужих ладоней. Впрочем, уже не таких уж и чужих. И вновь в голове всплывает та фраза. "Море приведёт тебя туда, где твоё место" Теперь он понял, что это значило. Наверное, не такой уж и бред.