афимия.
15 августа 2020 г. в 00:40
а о чем ты думаешь там, в одиночестве?
я умираю каждый раз по чуть-чуть в своей комнате.
видно, сбылся мой сон — почерневшее в пыли пророчество.
я боюсь, но кричать не могу.
небо — полное озеро,
как разбухшие руки после ванны с лепестками и солью.
я в себе, для себя, мне больно не больно, не больно.
мне никак.
и от этого хочется плакать.
и скулить совсем немного,
совсем без причины.
мне не кажется кажется.
словно вижу сырую картину
взглядом художника/критика/аморалиста,
только начать бы с чистого
с листа,
с альбома,
с новой эры.
переписать то, что вынесено чернилами за скобки, за линии, за абзацы...
мне восемнадцать — скоро и будто бы никогда.
я не звезда, не комета, не метеор,
но падаю
падаю
падаю
я тону,
а большего и не надо.
я в трясине, в пучине, в полете, в бездне:
в своем собственном кресле напротив монитора просматриваю по кругу шумящий экран вот уже который час.
стараюсь для всех, как старалась для бога.
только он теперь жуткая недотрога, предатель и подозрительно пьян...
или я просто регрессирую с долей адреналина;
непо́нятая, непоня́тная, необъяснимая (даже для самой себя)
аномалия,
разрушаю основы мира.
мир — он во мне, в моем маленьком теле,
как будто вселенная сжалась до размеров точки, до атома.
я в себе, у себя, для себя
приближаюсь к глубинам условного ада.
а о чем же еще я могла до сих пор мечтать?