Проза?Стихи?

Я умру в свои 37, Не дав седине осесть на голове. Я уйду уставшим, разочарованным во всём, Но особенно в себе. Я уйду, чтобы наконец-то отдохнуть, Возможно, я выбираю неверный путь, Возможно, появится "тот самый", Кто заставит протянуть до старости... Однако, я склонен смотреть в глаза жестокой реальности. Я слишком долго позволял на плече осесть моему дьяволу, Что прикидывался ангелом, Губя за зря мои силы, Заставляя удовлетворять всех тех, кто проявлял ко мне насилие. Я решил, что 37 — красивая дата, Не слишком юн, не слишком стар, Вполне идеально! К тому времени есть планы: Показать миру свои таланты, Заглянуть в сердца людей, Жестоко оборвав связь тем, Что я ушёл из жизни, Окончив произведения свои, Убрав все мысли, Закрыв возможность дозвониться, Достучаться до сердца, Что собиралось остановиться... Я давно стал закрывать все двери, Вновь запирать свою слабость, Глуша боль тем, что вгонял в туман свой разум. Красным игристым повышал настроение, Хотя на самом деле, это делало всё мрачнее. Когда тихий тип получает алкоголь – Уравнение в голове становится сложнее. Ох, я не тот, кто пойдёт клеить дамочек Или искать утешение в чьëм-либо плече, Позволять зажечься от себя в церкви свече... Я бы предпочёл сделать вид — что всё идёт как надо, Что я вполне в порядке, Что даже если одинок, На моей душе всё ок. Конечно, всё это ложь, Я слишком часто держусь, чтобы не рвануть к тебе в объятья, Чтобы не рассказать всё до мелочей, Что я прятал в строках телефона в самые мрачные из ночей, Чтобы не показать все письма, Что так и не дошли до адресата. О, поверь, зная меня, тебе будет отвратно, В моей голове столько скверных мыслей, Столько лицемерия и мрачного желания... Склонность к насилию... Возможно, это таится в каждом из людей, И не срывается только тот — кто сильней. Я не одна из категорий... Я просто устал... Притворяться было тяжело. Мне жаль, что я так и не стал Тем, кем хотел бы стать.       *** Это были мои 37, Когда я предположил... Что недостаточно пожил... Но я ведь всё уже решил..?