Он летел, порхал И бился об стекло. К сожалению, в банку посадили его. От бессилья он трепетал и на дно сосуда упал.
Исстëр он всю пыльцу, Весь окрас с крыльев своих, Маленьких крыльев двоих. И ни как эти муки не были ему к "лицу",
Они всего лишь навевали тоску. Но люди всё равно смотрели на него, Не намереваясь выпустить в окно, И дать полетать напоследок в лесу.
Мотылёк дрожал, Смотрел на стекло, На отражение своё, На дне банки он лежал...
Ну вот рядом загорелась свеча, Маня своим светом: горяча. Но мотылёк не шевелился, пока, “Наверное, мёртв...”– подумали люди глядя.
Ну вот, открылась банки крышка, Готовясь жертву новую поймать, Но тут мотылёк снова стал порхать, Привлекла его свéчи вспышка.
Из банки взлетел, Последние силы прилагая, И в огонь он сел, И пламя его поглощало, с ним играя.
Теперь он свободен был, Только в пламени пылал, Медленно сгорал, И прах его в воске плыл.
Он свободен, Но без тела, Он свободен, Но без жизни... Но свободен всё же...