Винсент

Рисую словом Я постыло, вяло. Говорю не ново — Посредственно, устало. Мои слова — стихи — Вы слушать не готовы, Чужды вам на холстах штрихи, Красок масляные волны. Молвлю кистью Я уверенно, знакомо, Но отчего-то каждый раз Как будто ново. Каждый день и каждое мгновенье Готов себя отдать всего, всецело Небу, солнцу, листьям — Всему отрадному для глаз, Ведясь на жизни мановенье. Мне кажется, я растворяюсь, Умираю красками в воде. Я опускаюсь, На дно того, чего так не хотел. Моя рука не дрогнет над холстом (Пускай это не холст, а тряпка), Когда-нибудь найду я то, Что станет мне мостом, Хотя осталось мне немного, Но именно тогда окрепнет моя хватка. И кто-то вспомнит может быть потом: Жара, июль и сельская дорога. La tristesse durera toujours 29.01.19