Мимо!

Перед глазами потихоньку прояснялось. Вот шум в ушах, снизившись до какого-то уровня, затихать отказался. Из разноцветных пятен передо мной проявилось лицо. Доброе-доброе лицо человека в военной форме - какой-то непонятной, камуфляж и камуфляж, серо-зелёный, ломаный - а за его спиной оказались стены и потолок пассажирского отсека крафта. А, значит, те потрясывания и подергивания - это меня внутрь заносили... Что?! НЕТ!!! Мой бластер! Мой инопланетный бластер так и остался на трупе инопланетянина! А я от него улетаю!!! Я буквально чувствую, как он удаляется от меняяя... Я даже испустил слабый стон, не сумев сдержаться. И вояка встревоженно наклонился ко мне: - Что такое? Что-то болит? Я вдохнул, выдохнул, и помотал головой: - Нет, нет, всё нормально. - Ну тогда поделитесь, сударь, какими судьбами вас занесло в сей непригодный для жизни край, и что значит число 13 на вашем одеянии? Заговорив столь архаичными оборотами, этот вояка поломал мне шаблон ещё раз. ...Ну, впрочем, снаружи восемьдесят лет прошло, мало ли что? Решив так, я открыл рот - и завис. Потому что ну один в один почти любой диалог в новом городе начинался с такого вопроса. Выдавив “Эм”, я лихорадочно размышлял, что ж сказать. Это не бандиты и не супермутанты Создателя, с одной стороны, однако ж это и минус - что ж от них ожидать-то? В этот момент добрый человек переглянулся с кем-то за мной - и я понял, что если ещё немного промолчу, мне чего-нибудь вколют. Или вообще - это ж Х-КОМ, там и псионики были!.. - Мое имя Джон. - поспешно заговорил я. - И я живу там, на Пустоши, в Убежище 13. Кстати, у вас нет ватерчипа? Добрый человек переглянулся с кем-то снова, и удивленно покачал головой. - Однако… Там до сих пор есть жизнь и даже цивилизация? - Цивилизация? - не понял я. Мне ткнули пальцем в комбинезон. - А. Это ещё довоенный запас. Как и само Убежище. Когда началась Великая война… Смотревший на меня с умилением встрепенулся. - Великая война? - Ну да. 23 октября 2077 года США и Китай ударили друг по другу ядерными боеголовками, и мир был уничтожен. Выжили только те, кто скрылся в Убежищах… - Ах, эта война, - усмехнулся тип, а неприятно скрежетнувший по ушам до боли знакомым акцентом произнес рядом: - Американцы, сэр. Не понял. В смысле “та война”? Это как это? И вообще… - А откуда взялись вы? И кто вы такие, черт возьми?! - Оперативная группа Патруля. - отмахнулся добрый. Черт, ну до чего ж серьезные ребята. И главное, считают, что о них все знают. - А что такое Патруль? И почему вы охотились на инопланетян? И нет ли у вас ватерчипа?.. - На твои вопросы ответят на Базе. Если, конечно, ты с нами, - ответил “добрый”. Мдааа. Итак, что же мне выбрать? 1) - Я с вами. 2) - Я... (Чувак, ты серьезно?! Ты выбрался из гребаной Пустоши, тебя теперь не сожрут радскорпионы и не окунут в бак с ВРЭ, даже ноги по камням бить не надо, ты свободен! А если думаешь, что они ради тебя развернутся и полетят обратно, то нифига - выбросить тебя в открытый люк куда проще! Так что подумай и отвечай правильно!) Я с вами. - Отлично, я и не сомневался в тебе, - меня потрепали по плечу и оставили в покое. Зато получилось немного осмотреться... Как может осмотреться крепко пристёгнутый человек в тесном салоне самолёта. Ну да. Вот силовые брони, вот за той открытой дверью кабина пилотов, туда удалился говорливый... Всё. Ни иллюминатора, ничего... Погоди-ка. Я поёрзал, пытаясь высвободить левую руку... Ну точно! Пип-бой мой стырили! Вы что, серьёзно?! Мой пип-бой! Моя прелесть! Сволочи.