Данте
28 декабря 2018 г. в 19:58
Удары падают словно дождь в промерзлую землю тела. Ты вряд ли сейчас это всё поймёшь, и пусть заметает белым. Ночь укроет надежно своим теплом, и я, одурев от горя, сорву с тебя этот цветастый нимб, чтоб самому оказаться вскоре выжженной небом сухой землёй — здесь должно оказаться море.
Ты тоже поймёшь это через боль.
Но боль тоже розня боли. Посмотри, моё пламя зажжёт свечу как щелчок зажигалки? Вряд ли. Время тянется будто бы каучук, время играет в прятки. Это больно, и тут не ходи к врачу — сердце слышно на сотни милей. И тут нужно вроде сказать «люблю», но я не скажу, любимый. Я оплот, я стена, я стальная твердь, я не проливаю слёзы. Я могу (ты не можешь) здесь умереть, и на этот раз я серьезно. Это грустно, но на такие раны не положить заплаты. Ты и сам узнаешь, надеюсь, поздно, что дьявол
(не) может
плакать.