Мертвый скрипач

Во мрак погружён туманный городок. Полная луна не в силах освещать это угрюмое место из-за густых туч. Уличные фонари еле как спасали ситуацию, показывая взору скромные таверны. В одной из такой сидит одинокий клиент в окружении грязных рюмок. Бармен устало добавляет ещё алкоголя по щелчку мужчины, который занял уже половину барной стойки. Тишина вокруг прерывается нудным тиканьем настенных часов с кукушкой. И лишь стрелки остановились на двенадцати, как по улицам сладко полилась соната тоски. Так непрерывно... Только вот никто уже не обращает внимания на эту мелодию. Никто не выбегает на морозную улицу в ночнушке и фонарем в руках, не замечая крупных снежных хлопьев, которые красиво, кружась, падают на землю. Никто испуганно не переглядывается с соседом, чтобы понять в чем дело. Никто не пытается идти на звук, чтобы определить причину дивной музыки в столь поздний час. Все продолжают заниматься своими делами, игнорируя мелодичные звуки, которые проскальзывают в каждую щёлочку этого маленького городка. Для кого-то эта музыка лучшая колыбельная, что стирает кошмары. А для кого-то хуже смерти. - Дружище, тебе не пора домой? - бармен, видя ужасное состояние своего частого посетителя, вежливо намекает, что тому пора бы прекратить губить своё здоровье и хотя бы немного выспаться. "Был бы он у меня" - пронеслось в голове Антона, который с трудом встал со своего места, кидая монеты на столик. Дом-то есть. У него есть крыша и четыре стены. Просто пустое здание. Но вот Дома у него нет. Никто не ждёт, никто не волнуется, никто не любит... Смысл этой кирпичной постройки моментально исчезает. Под успокаивающую мелодию скрипки Антон шагает по направлению к воротам, которые отделяют город и местное кладбище. Чем ближе мужчина подходил к границе, тем сильнее начинают выть ветра. А мелодия та, что по грешной земле разносится, становится громче. В этом месте жутко темно. Здесь нет фонарей, а луна до сих пор подло прячется за облаками. Антон бредёт по выученной наизусть дорожке. За эти года запомнил каждый поворот и каждый выступающий корень дерева. На самом верху небольшого холма стоит приметный памятник лучшего человека этого города. Человека, который дарил улыбки. Который заставлял верить в чудо. Который учил радоваться мелочам в жизни. Его любил каждый житель. Парни брали пример, девушки влюблялись, а дети просто обожали. Музыкант был душой этого малоизвестного места. Своей музыкой убивал несчастья и хворь. Мог пасмурную, холодную, дождливую погоду вмиг превратит в нечто романтичное, милое и незабываемое. Стоит лишь смычком провести по струнам. Был в нем всё-таки редкий талант, что народ восхищал. К нему на могилу часто приходят люди, укладывая одинокий цветок. С горем некоторые до сих пор не смогли смириться. С уходом скрипача ушла и жизнь этого города. Улицы - серы, жители - унылы, праздники - однообразны и скучны. И только ночью чудится его творчество. В каждую полночь и до зари мелодия окутывает хмурый город своей лёгкостью и беззаботностью. Никто до сих пор не знает, как это происходит. И кто вздумал играть, оскверняя местную легенду. Но загадочного некто не нашли. Жители смирились. И начали находить в знакомых нотах новое. Каждый открывал для себя что-то ещё. Только вот если кто-то и пытается жить дальше, пытается улыбаться и не расстраиваться, то один человек до конца своих дней будет ежедневно пробираться на кладбище, игнорируя старого сторожа. Будет помнить и хранить в сердце каждое мгновение, которое подарил музыкант. Антон никогда не забудет человека, который показал ему что такое истинное счастье. Не забудет улыбки и смеха. Не забудет, как даже в самый ужасный день, скрипач мог поддержать и помочь... Не забудет добрых слов, тёплых рук и мягких губ. И, конечно, всегда будет помнить его чистосердечное признание в любви при большой публике. Помнит и мечту, которая к сожалению стала явью. "Если и умру, то только на сцене" Это была всего лишь метафора. Но судьба услышала иначе... Очередное выступление, счастливая толпа, солнечный день. Антон слышит: "Пожелай мне удачи, дорогой" и с улыбкой отвечает: "Удачи. Люблю тебя". Провожает музыканта взглядом до кулис и от волнения крутит обручальное кольцо на пальце. Выступление закончилось раньше. Никто даже опомниться не успел. Вот он любимчик всего города стоит на сцене, ловко перебирая струны на скрипке. Секунда. Выстрел. И тело безжизненно падает на скрипучие доски. Зелёные глаза медленно теряли насыщенность жизнью. Яркая алая лужа крови омерзительно красиво контрастирует с белоснежной рубашкой. Никто не пошевелился. Никто не смог пошевелиться. Мертвая тишина заставила каждого застыть, вымывая мысли. Она же парализовала Антона, который на коленях стоит перед трупом, пачкая брюки в теплой крови. Никто так и не дослушал новую коду, которую скрипач написал для праздника. Только спустя день с похорон, ночами вместе с ветрами завывать стала и знакомая мелодия. Молния взрывает воздух, свет от которой позволил увидеть выцарапанную коду на надгробной плите. Антон бессознательно со слезами на глазах день и ночь скоблил камень, точно вырисовывая каждую ноту. Он не видел ничего перед собой. Не отдавал отчёта своим действиям, не слышал предупреждения сторожа. Забылся в прошлом, с кривой улыбкой счастливого безумца продолжая карябать поверхность. В первую ночь прибежал сюда пулей. Но никого не увидел. Только музыка, которую слышали абсолютно все, была доказательством, что он ещё не сошёл с ума. Исследовал кладбище вдоль и поперек, в надежде найти его... Во вторую тоже пусто. Третья. Четвертая. Пятая... Антон приходит сюда, чтобы просто насладиться мелодией любимого, уже без надежды вновь узреть его вечно сияющие огнем добра зелёные очи. Каждый раз садится рядом с холодной плитой и, прикрыв глаза, наслаждается звучной сонатой. Он никогда не забудет человека, который подарил жизнь мрачному городу, никому ненужному искусству и ему самому. Он никогда не забудет Игоря, который показал, что такое любовь.