Белые розы

"Немного теплее за стеклом, но в злые морозы.." Ты идёшь по тёмной улице, но здесь совсем не страшно – путь освещают тусклые фонари и свет витрин магазинов. С небес спускаются крупные снежинки и растворяются в слякоти дорог. Люди ходят, будто они есть часть толпы, и трудно вычислить в них что-то приметное. Все одинаково озябшие, суетливые, скучные... "...Вхожу эти двери, словно в сад Июльских цветов…". В голове крутится строчка из старой, но совсем не забытой песни, и хочется долго-долго бродить без цели только вперёд. Вечер кажется особенным; если вот ты когда-то боялся остаться одиноким, никому не нужным, то сейчас уже всё равно… В голову ничего не лезет, кроме этих строчек, казалось, единственным в силах передать сейчас твое состояние — чувство уюта и покоя, уединения и счастья, желания кому-то помочь. "...Я их так хочу согреть теплом, Но Белые розы... У всех на глазах я целовать И гладить готов...". И тут ты видишь разбитую охапку Белых цветов, а, точнее, того, что от них осталось. Поднимаешь на руки — и сразу пара лепестков, кружась, бесшумно ложится на снег. Тёмные стебли покрылись тонкой белесой пылью, листья поникли и завяли. Ты подносишь к губам один бутон, остальные нежно касаются твоего лица, и чувствуешь, какой он холодный. Вдыхаешь их свежесть и еле уловимый бархатный аромат. Пытаешься расправить мягкий податливый бутончик и он рассыпается в твоих руках. Ты успеваешь поймать один лепесток, нечаянно помяв, и смотришь на его темноватые прожилки, неровные края. Мороз больно обжигает руки, а ты не думаешь об этом и пытаешься согреть цветы, но все напрасно. Почему при свете дня к нам не приходит подобное чувство сострадания? Возвышенное чувство, заставляющее сердце ныть, а руки дрожать от непонятного волнения при виде… Роз. Обыкновенных Белых роз, кем-то выброшенных на дорогу, кем-то растоптанных и истерзанных...Они словно плачут, но люди не могут к ним прикоснуться — боятся шипов. Шипов, что не в состоянии причинить кому-либо вред, хрупких и беззащитных перед морозом. "...Белые розы, белые розы Беззащитны шипы. Что Что с вами сделали снег и морозы, Лёд витрин голубых.." И ты думаешь, зачем пришли они этот мир. Развлекать своей красотой? Но разве страдания могут быть прекрасны? Для чего живут такие ранимые создания, замеченные однажды и навсегда оставленные, призренные и сразу брошенные. Ещё цветущими они стояли на витрине ,прислоняясь к ледяному стеклу. Люди входили-выходили, а в магазин проникало пустое дыхание вьюги, несущее погибель. "...Люди украсят вами свой праздник Лишь на несколько дней И оставляют вас умирать На белом холодном окне..." Белые розы белой зимой и лежат на сверкающем снегу и своей девственной свежестью напоминают о первых морозах. Если это и есть красота, почему люди пытаются её убить? Разве они не знают, что прекрасное у себя в руках не удержать, а вот погубить — запросто. "… А люди уносят вас домой И вечером поздним Пусть праздничный свет Наполнит миг Все окна дворов. Кто выдумал вас растить зимой, О, белые розы? И в мир уводить жестоких вьюг, холодных Ветров..." И ты им ничем не поможешь. Столько вопросов, а сколько ответов?Зачем, почему, для чего?Сегодня ты жалеешь розы, а завтра тебя отпустит. Ты снова вольешься в мир "жестоких вьюг, холодных ветров", продолжишь ранить и убивать. Осознанно или нет, ты каждый день делаешь это — причиняешь боль. Говорят, мы становимся теми, кого презираем. Но куда ни посмотришь, везде презирают жестокость и равнодушие.