Шнурок.

Лунный свет. Он падает на моё лицо. Я открываю один глаз, чтоб посмотреть на Луну, но свет мне сразу же загораживает Он. Он стоит надо мной. Как собака, на четвереньках. Дикий, как уличная собака, и такой же ободранный. Глаза сверкают как два горящих уголька. Он сейчас пропадёт. Вот, я закрываю глаза и жмурюсь. Он всегда уходит когда я жмурюсь. Теперь, расслабив глаза, я открыл их. Он не ушёл. Но как?! Он ведь всегда уходил когда я закрывал глаза! В детстве, всегда. Он рос со мной? Наверное. Хотя, Он же вроде только моя галлюцинация. Это было бы... Не сказал бы что логично, но место такой теории есть. Я решил его тронуть. Никогда так не делал. Может - рассеется когда трону. Не рассеялся. Лишь Его девичье лицо скорчило гримасу. Гримасу удивления. - И что ты тут делаешь? - спросил я. Глаза Его чуть не вылезли из орбит. Я ведь никогда не говорил Ему ничего. - Я? - сказал Он тихо. - Я... Я тут всегда... У Него хриплый высокий голос. Хриплый, будто прокуренный табаком. Он слезает. - Что ты вообще такое? - продолжаю спрашивать я. - Не знаю, но ты, правда, выглядишь не проще... - говорит Он, показывая пальцем на мои волосы - огромное облако из тёмных мелких кудряшек. Я лишь закатил глаза. - Может ты уйдешь? - предложил я. - Куда? Мне некуда идти... Всё закрыто... - Давай окно открою, и ты выйдешь... Я выскользнул из под одеяла и открыл окно. Он встал в полный рост. Худые ноги, проглядывающие сквозь дырявые штаны, разодранная белая рубашка, которая, кажется, была только для вида - она ничего не закрывала. Абсолютно. Он посмотрел в окно, сглотнул, а потом потянул туда руки. - Ты боишься упасть? - спросил я снова. Он кивнул. - Чего тебе бояться, ты же воображаемый... Он как-то грозно посмотрел на меня. Кстати, как его имя... - У тебя же есть имя? Он опять кивнул. - Роджер. - просипел он. - Роджер Тейлор. - Так вот, Роджер Тейлор. Ладно, можешь пока в окно не лезть, потом спущу. У Роджера, кажется камень с души упал. Он выдохнул и отошёл от окна. - Ты вообще кто? - пробубнил я. У меня к нему неиссякаемый запас вопросов. - Эльф. Вот правда, эльф. - Не шути, я серьезно. - И я. Тейлор завёл волосы назад и показал остроконечные уши. Только я хотел к ним прикоснуться, он отскочил. - А ну не смей, жаба! Глупое ругательство. Абсолютно детское. Будто он совсем маленький ребёнок. Он опять скривил своё личико. - Ты похож на малыша. - наконец сказал я. Его лицо скривилось ещё сильнее. - А я, вообще-то, голоден... - тихо сказал он. Голоден? Серьёзно?! Посреди ночи?! Так, ладно, не мне ему приказывать. - Ну пошли... Я отвёл его на кухню и быстро сделал бутерброд, и налил молока. Роджер отставил молоко как только сделал глоток, а вот бутерброд умял за обе щеки. Ну кто бы сомневался. - А теперь расскажи мне, кто ты. - прервал я тишину. - Ну, я уже сказал что... - И всё? Это всё что ты мне хочешь сказать? Всё, что ты можешь рассказать мне за 15 лет подсматривания за мной ночью?! - Ну да. Мне больше нечего сказать. Он улыбнулся. Эта улыбка мне просто противна. Он перестал быть в моих глазах чем-то особо загадочно-неизвестным, хотя он продолжал быть для меня таким. Он стал для меня просто противным странным мальчиком. - А ну в окно, живо! - крикнул я. - Но ты же обещал что спустишь меня... - Нет, я не обещал! Сам прыгай! Тейлор, кажется, подавил в себе желание заплакать. Это легко заметить. Он, абсолютно беззвучно подошёл к окну, которое я для него так "любезно" открыл, и начал карабкаться на подоконник чтоб потом вылезти. Рука. Потом нога. Потом рука. Он выпадает из окна. Я смотрю вниз. Там ничего нет. Он, кажется, действительно лишь моя галлюцинация. Я пошёл обратно в постель, и даже быстро уснул. Вот мне снится красивая девушка, вот она начинает гладить меня по шее... Вот она начинает меня душить... Какого чёрта?! Я раскрыл глаза, и понял что задыхаюсь. Надо мной снова стоял он, с шнурком в руках. Глаза его просто полыхали, а зубы были отвратительно оскалены. Он меня душит шнурком. Я бы попытался его оттолкнуть, но... Но я уже не могу. У меня не хватает сил. У меня закрываются глаза... Привет, смерть, я тебя долго ждал, но ты пришла раньше, в обнимку с отвратительным мальчиком. * * * * * - Маргарет, сделай ещё одну фотографию убитого... Щелчок, готовая фотография отображается на экране фотоаппарата. - Босс, я нашёл его документы! - прозвучал мужской, нет, даже почти юношеский голос. - Ну и? - ответил грубый голос мужчины лет 50. - Брайан Гарольд Мэй, год рождения - 1987... - Это ему всего 22 было? - удивлённо спросила девушка. - Видимо... - Рано так... А жалко, красивый... Был бы красивее, если бы не был мёртвым... - Маргарет, помолчи, мы не о красоте. - ответил ей Босс. - Ладно-ладно, я пойду вызову специалистов, чтоб его вывезли... - ответила Маргарет, и пошла в коридор звонить.