Несколько часов до утра

      Несколько часов до утра, каких-то несколько часов. Бессонно ты открываешь глаза и видишь его. Нет, объяснений тому, что произошло между вами. Ты и думать об этом впрочем не хочешь. Зажмуриваешься на мгновение, до последнего момента надеясь, что «это» лишь фрагмент твоего дурного сна. Глупо, тупо, по-идиотски, но так хочется верить. Окружающая реальность страшит до дрожи своей неизвестностью. Куда идти дальше? Как найти правильный, единственный верный путь? Ответы на эти вопросы не вырисовываются в голове, даже предварительных эскизов на них нет. И тут ты резко впадаешь в полную апатию, тебе всё равно, что будет потом, сейчас. Тебя это не волнует. Два состояния колеблются, словно маятник, то в одну сторону, то в другую. Ломаешь голову, пытаясь определиться в себе, но не получается.       Чувственно переплетёные пальцы, тёплая ладонь. До горечи во рту, они смотрелись фальшиво. Ты понимаешь, что это, не то. Всё, не то. Причёска, цвет кожи, черты лица, линия губ. От этого не теплится в сердце, всё также холодно. Стыдливо, осознав свой проступок, ты отдёргиваешь руку. Хватит жить ночным обманом, пора просыпаться. Но как бы ты не старался забыть, всё равно пытаешься уцепиться за остатки вчерашних воспоминаний. Помня, только ощущения, которые ты испытывал от ласкающих губ, касаний, движений. Да, секс был воистину прекрасен, но…       — С добрым утром. — до него ведь несколько часов?.. Или в прострации так быстро время утекло? Неужели утро?.. Уже?       — С добрым, — всё же хрипло шепчешь ты.       — Как спалось? — лучезарная улыбка расплылась на его губах, но она не сравнится с той, которую ты видел прошлой ночью, беспамятно прикрыв глаза.       Пытаешься вежливо улыбнуться в ответ, но мышцы лица онемевают. От неловкости хочется провалиться под землю, но ты стойко, сжав кулаки, продолжаешь отводить взгляд.       — Прости, я…       — Я знаю. — прикрывшись одеялом, он сел в позу лотоса. Замер, как изваяние, а после тяжело выдохнул, прикрыв лицо руками. — Это ты меня прости.       — За что? — недоумённо спрашиваешь ты, не ожидая такого расклада событий.       — Ты был моим другом и… я не хотел тебя в это впутывать. — улыбка до сих пор сияла на лице, но голос слегка надломился.       — Я и есть твой друг. — да, конечно, все друзья оформляются между собой, саркастично проносится в твоей голове.       — У меня есть один человек, который мне… — внезапно начал он.       — Что? — настойчиво спрашиваешь ты.       — Нравится. — выдавливает из себя он, выдыхая сгустившийся воздух.       — И кто этот счастливчик, Себа?       — Прошу, только не ржи…       — Обещаю, не смеяться. — прикладываешь ты руку к сердцу.       — Это… Дзюба. — ты видишь его состояние, это абсолютно серьёзно, улыбка испарилась, будто её и не бывало, — Прости меня, прости. Я… я хотел отомстить.       Он всхлипывает, и утыкается тебе в шею. Ты нежно целуешь его в макушку, гладишь по спине, пытаешься успокоить. Но с каждым вздрогом тела под руками тебе становится всё хуже. Ты видишь в нём себя. Разбитого, сломленного, отчаянного.       — Как ты?       — Бегать буду. — улыбается он, хватаясь за твою протянутую руку. На нём опять сфолили, но судья будто этого и не заметил. Морально ты был уже готов к разборкам, но слышишь его тихое: «спасибо». И глупое сердце начинает невольно трепетать. Громкий ритм эхом отдаётся у тебя в голове, на мгновение заглушив крики полного стадиона. В то время, как чуть подхрамывающий четырнадцатый номер медленно возвратился на свою позицию и ты вспомнил, что нужно включиться в игру.        И так всегда. Тебе нужно было просто забыть обо всём, развеяться. Но ты продолжал сам для себя неосознанно рыть могильную яму, загоняя в рамки. Потерял себя в футболе, начал больше горбатиться. И что с того? Как будто что-то изменилось. Переспал с лучшим другом, пытаясь удавить собственные чувства. Шах и мат. Тебя обыграли. И твой соперник улыбается, той самой обезоруживающей улыбкой из навязчивых видений.       — Он… — ко…зёл, он — ебаный ко…зёл. — сильный удар по груди, и ты просыпаешься от нахлынувшего потока мыслей, — Он тра…хал его, он трах…ал его, Кокорина тра…хал… Я за…стал его с ним в раз…девалке…       — Успокойся, Себа. Всё хорошо. Подожди, я сейчас отойду на минуту.       Ты принёс ему стакан с водой.       — Пей залпом.       Его красные опухшие от слёз глаза побито взирали снизу вверх. С виду казалось, что они безмолвно умоляли о чём-то.       — Лео, ты мне ска…жи, по…че…му именно…они? Если я лю…бил бы те…бя, если ты лю…бил бы ме…ня. Нам бы…ло бы намного проще.       — Я не знаю. — печально прошептал ты ему в ответ, всучив в руки хрустальный стакан, — Но тебе стоит умыться.