Поэзия как мёртвый вид искусства

Поэзия как мёртвый вид искусства. Её судьба в народе сочтена. Пощёчиной общественному вкусу Она горит как пламя от костра. Об неё часто вытирают ноги, Она гуляет только со старьём. Творить её.... Ведь это очень долго. И критики ей ставят незачёт. Им подавай простушненькую прозу, Где плох язык и не рабочий слог. Поэзия ведь это ненадолго, И нонче все поэты пишут в стол. Поэзию творит в душе романтик, Которому по нраву запах роз, Который любит яркий одуванчик, Которому не страшен шорох ос. Романтиков доныне не осталось, Графа «романтик» - это не почёт. Сейчас модна культурная отсталость, Сейчас на дурачков идёт расчёт. Куда прикажешь прятаться поэту, Что ляпает стишочек за стихом, Что ходит бардом по белому свету, Звеня в котомке этим барахлом? Поэзия как мёртвый вид искусства, Ремиссии, увы, не увидать. Не привести поэзию уж в чувства. Ей больше по страницам не скакать. Придётся ей лежать на старой полке, Засунуться в глубины антресоль. Поэзия должна стоять в сторонке, Уже она не видит, в чём вся соль. Поэзия, она ведь не строптива, Сказали уйти в глубь - она ушла. «Поэзия уж больше некрасива!», Простынкой она скрыла зеркала. Поэзия, ведь это слишком нудно, Поэзия то кличет, то ворчит.... Поэзия как мёртвый вид искусства. Не смогут ей теперь помочь врачи.