Часть 1
22 августа 2018 г. в 19:33
Каждый бессмысленный день засыпаю в холоде.
И дело вовсе не в том, что все окна настежь.
Эта потребность внутри проявляется в голоде.
Просто без повода, ночью, как дура, плачешь.
И нет ничего, лишь смирение рядом ходит,
Двигает шторы и воду включает в кране.
Просто ночами, так бесит и мерзко изводит,
Будто с зелёнкой тампон приложили к ране.
Равнодушие - вот она чёртова зона комфорта.
Так не хватает хоть всплеска малейшей радости.
Но поэты, к несчастью, придурки иного сорта
- Не могут творить без какой-нибудь жизненной гадости.
Вот и пытаются выжать все соки из малого,
Что б, как наркотик, принять хоть немного печального.
Ночью приходишь домой после дня усталого
И понимаешь,что нет ничего идеального.
Вновь мы приходим к унынию без оснований,
Ведь виноват только, тот кто надежды питает.
Вот он и повод явился для новых страданий,
Только придурка-поэта сие вдохновляет.
За неимением в жизни трагичных событий,
Сам ищешь повод быстрее придти к меланхолии.
Нет бы искать в повседневности новых открытий,
Надо конечно занять хламом место гармонии.
Ссоришься - миришься, вновь засыпаешь в холоде.
Всё сам с собой, эта битва внутри не для мира.
Ведомый тщеславием греешься мыслью о золоте.
Плачет и плачет с тобою в депрессиях лира.
Чёрт бы побрал это тонкое виденье света!
По-пустякам сам себя растерял и растратил.
Придурок- поэт - это в сущности также комета,
Погнался за музой - сгорел и в итоге спятил.
Стоит ли это всех мук и душевных терзаний,
Даже и если ты сам себя гонишь на плаху?
Только комета не бросит напрасных мечтаний,
Даже когда понимает, что близится к краху.