К.
4 апреля 2013 г. в 13:23
Я пишу тебе чужие стихи и не умею петь по утрам,
как все твои птички-бывшие,
птички-вещие, птицы ранние,
которых ты усаживала в клетки и укутывала в бархатные лоскутья.
Мне руны говорят, что ты меня убьешь, что разобьешь,
что не вернешь - уже - свободы,
что йер, что год,
что собирать плоды, что веры нет, что правды нет,
наоборот -
я разобью, убью, сломаю.
Кто-то, кто-то о рае, простите?
Мы наивнее всех белокрылых горлиц,
удар или взмах ресниц - какая разница, как решать проблемы?
В темной комнате с темными стенами.
У нас есть крылья - давай сломаем?