Дождь - это сон воды

Твои чувства ко мне - мне же упрёк, острый прут, что больно впивается в ярёмную вену. Знаешь, мне всё проще молчать. Молчать, зажимать себе рот, и слова, что обычно льются потоком, скапливаются у гортани, не идут вперед - я больна, я изжалена этими словами. Эта осень меня не отпустит, всё держит в пряном своем плену, но не даст и слёзам пролиться, быть мне птицей, кричать, кружиться, почти разбиваться в отвесном пике - и стремиться ввысь, у самой земли вспоминая о лете, о пьяности слов и яркости строк, о себе, о теплых рассветах - надо жить, черт возьми, жить! - лишь бы кончился день, лишь бы закрыть глаза... ...и с утра - в гонку без правил, без надежд, без веры, без белых одежд в вечный сумрак московской жизни, в какофонию без оркестра. Эта осень почти на исходе. Даст ли она мне переродиться?