В тот день...
Я нашёл тебя в ванной. Помню, что совсем не испугался тогда, хотя, наверное, должен был. Ты — вернее, твоё неподвижное тело, лежит в огромной луже крови. Окровавленный нож валяется недалеко от тебя. Левая рука по локоть изуродована глубокими порезами — видимо, ты решил не оставить себе ни единого шанса выжить. У меня почему-то не получилось заплакать или хотя бы закричать от ужаса — не было вообще никаких эмоций. Я мог только смотреть на тебя и любоваться: ты такой красивый, жаль только, что мёртвый. Нет-нет, я не сумасшедший, ты не подумай. Твоё бледное лицо застыло в жуткой улыбке. Интересно, почему ты улыбаешься? Или мне просто показалось? Нет, всё-таки ты улыбаешься. Мне очень хотелось понять почему, поэтому я просто спросил тебя: — Арон, почему ты улыбаешься? Но ты не ответил. А чего я, собственно, ждал? Я подошёл ближе и наклонился прямо к твоему лицу, а затем снова спросил: — Арон... почему... ты... улыбаешься? Ты снова не ответил. Бесишь. И тогда, уже собираясь уйти, я заметил у себя под ногами маленький обрывок бумаги, с которого сразу же прочитал: «Пока, Джей. Ещё увидимся, да?» И даже после такого мне не стало страшно или что-то вроде того, совсем наоборот — я почувствовал полное умиротворение. — Пока, — спокойно бросил я. — Увидимся. Тогда я и подумать не мог, что...***
Развалившись на диване, лениво потягиваю виски и позволяю себе курить. Только алкоголь и табак помогают мне сохранять относительное спокойствие. С того самого дня не было ни минуты без мыслей о тебе. Только сейчас я осознаю степень того пиздеца, с которым столкнулся. Злюсь на тебя, да и на себя тоже. У тебя не было права так поступить, а у меня не было права допустить это. И мы оба проебались. Издаю тихий смешок. Что показалось мне таким забавным? Честно сказать, меня это мало волнует. Пытаюсь встать. Ура, получилось. Кружится голова — наверное хватит пить. Да когда меня это останавливало вообще? Верно... Делаю несколько больших глотков. Алкоголь приятно обжигает горло, отчего мне становится совсем хорошо. Подхожу к зеркалу и пытаюсь сфокусироваться на собственном отражении. Получается плохо. — Чува-а-ак, да кто ты, блядь, такой? — спрашиваю сам у себя. С недавних пор я просто не могу поверить, что я — это я. Тихо. Слышу только часы: тик-так, тик-так... Возможно, они отсчитывают секунды до чего-то; а может быть и нет — кто знает? Снова смеюсь. Выгляжу, наверное, как псих, которого давно пора отправить гнить в дурку. Только вот мне всё равно. Видел бы ты меня сейчас — так же рассмеялся бы, я уверен. В кого я превратился, ты видишь? Я окончательно поссорился с головой. А всё из-за тебя, да. Во всём, что со мной сейчас происходит, я виню лишь тебя. А ведь на самом-то деле виноват только я сам. От этих размышлений меня отрывает звонок в дверь. — Чёрт, да кого там принесло?! Дайте мне спокойно сойти с ума! — точно псих. Хотя я уже сумасшедший, теперь просто хочется быть психом в одиночестве. Проклиная неожиданного гостя, шатаясь от принятого только что виски, медленно плетусь к двери и открываю её. — Ты? Твой взгляд такой тёплый, но в твоих глазах я вижу только печаль и тревогу. Почему так? Это действительно ты? Но это ведь невозможно...