Мотыльки и родные места

Был апрель и лежал нерастаявший снег, Люди вроде бы рады, что скоро весна. И на пасмурном фоне усталых небес Утонув в своих мыслях стояли дома. Ничего не менялось, наверное, век, Только выросла старая ель у окна. И никто здесь не ждал небывалых чудес, Все довольно несчастны, угрюмы весьма. Я устала, мой друг, можно слабой побыть? Лишь на день или два, пока дождь не пройдёт. Что-то вроде вселенной сломалось внутри. Но вселенная — вакуум, почти пустота. Апатично-печальные сны не забыть: Целый день в голове, холоднее, чем лёд. Мой приятель, послушай, вокруг посмотри, Где-то здесь умерла молодая мечта... Мне сейчас бы отсюда подальше уплыть, улететь, Убежать, лишь бы вновь не увидеть свой дом. Мысли юности слишком наивно легки, Мотыльки, что бесследно исчезнут в огне. Мне хотелось мечтать, но нет времени просто хотеть, И, пока что, мечты отложу на потом. Под моими ногами хрустят мотыльки, Развеваются пеплом в сегодняшнем дне.