Альтернативная Бригада. Часть первая. Перекресток семи дорог

      Словно тупой нож, боль упрямо ковырялась в голове, длинными щупальцами поднималась вверх по затекшим рукам, словно цемент сырой тяжестью медленно опускалась вниз, застывая камнем где-то внизу живота. Затекшая шея добавляла «удовольствия». Запах крови, земли, песка, перемешанный с терпким послевкусием «Парламент-Голд» и дешевого коньяка. Сквозящий по босым ступням промозглый ветер, завывающий в пустых коридорах заброшенной недостроенной больницы. Почти в самом центре, мать ее, столицы родины нашей.       Сознание потихоньку возвращалось. Но не в привычный сумасшедший ритм мегаполиса и не в его странным образом сложившуюся жизнь. А в тот ад, к которому его эта самая жизнь привела. Движение воздуха. Словно она открыла окна в их небольшой квартире в Алтуфьево. Привычно облокотилась о подоконник, зная, что сейчас он подойдет к ней со спины, наклонится и еле-еле, подобно утреннему ветру, коснется губами ее плеча. Проведет руками, ловя дрожь тела, замрет ладонями на талии, подстроив биение своего сбившегося с ритма сердца под ее, опустится дальше, сжав бедра, мягко, но уверенно, повернет лицом к себе. Глаза в глаза, касание губ. И уходящую из-под ног землю привычным: «Снова будете врать про несработавший будильник?» вернет пятнадцатилетний плод их любви, каких-то двадцать лет назад казавшейся такой же невозможной и нереальной, как вообще вся его жизнь.       Сейчас же земля под ногами колола осколками кирпичей и мелкой крошкой осыпавшейся штукатурки, и это движение воздуха не сулило ничего хорошего. Почувствовав на себе взгляд, он медленно открыл глаза. Сквозь не до конца рассеявшуюся пелену смог, однако, разглядеть так хорошо знакомый ехидный прищур глаз и приподнятый в усмешке правый уголок губ. Медленно вытащив изо рта тлеющую сигарету, человек напротив рукой коснулся его изрезанной ссадинами обнаженной груди, под частое прерывистое дыхание опустил ее вниз. Звериный рык вырвался, едва пальцы вдавили сигарету в тело, туша ее чуть выше ремня брюк. Сковывающие запястья железные цепи зазвенели, снова разгоняя задремавшую боль до самых дальних клеточек его тела.       — Ну что, Витенька… — раздался ехидный голос над ухом, рука дотянулась и нажала красную кнопку на щитке. Цепи заскрежетали, поднимая руки вверх, грозя вывернуть суставы из плеч. Он тяжело дышал, замерев вместе с цепями, заскрипел зубами, когда его голову дернули за волосы, поворачивая. — Здравствуй, дорогой…       «Перекресток семи дорог, вот и я…» — проорало под зияющими пустыми окнами заплутавшее в лабиринтах московских улиц его прошлое. Настоящее же многообещающе усмехалось ему в лицо, обещая не самое радужное короткое будущее.       Кто ж знал, что так все получится… Никто не знал. Ни в далеких девяностых, ни…       Четыре месяца назад…