melting ice

Больно. Больно до цветных пятен перед глазами. Больно до хруста уже и так сломанных костей. Боль струится по жилам вместе с силой, что быстрым потоком вырывается наружу из тела. Невыносимо. Эта боль невыносима. Слёзы мокрыми дорожками текут по бледным щекам. Это терпеть невозможно. Кажется, я сейчас сломаюсь… Сердце сжимается. Сжимается с такой силой, что готово выпрыгнуть из разорванной грудной клетки и взорваться. Но оно будет продолжать болеть. Болеть от чувств, что бескрайним океаном плещутся внутри. Боль не уходит. Она продолжает нарастать. В голове ясным кошмаром прицепился страх. Прицепился своими тоненькими, маленькими, скрюченными пальчиками. И держится крепко. Этот страх царапает, царапает, царапает-царапает-царапает кожу, прокусывает острыми зубами до крови, а дикий голос заставляет сжаться в маленький клубочек сомнений. Страшно. Больно. Я этого не вынесу! А чувства душат, мысли скручиваются в спираль. Невозможно. Невозможно что-то придумать. Нет ни одной толковой идеи, только беспросветная тьма перед глазами. И она настолько густая, что до неё можно дотянуться руками, прощупать, взять в ладони… И погрязнуть в этой дурацкой темноте. Дикий ужас сковывает лёгкие. Боязнь потерять его. Боязнь понять, что не нужен. Они — соперники. У них не может быть чувств. В них должна гореть эта чёртова соперническая ненависть, чтобы, однажды, доказать каждому, что, мол, я сильнее. Только эти чувства не будут никого слушать. Ворвутся в сердце, опутают своими тёплыми ручками и заставят его биться сильнее. Оно им не надо. Только каждый раз, видя друг друга, — чувства взрастают новыми цветами, и уже ничего не вернёшь назад, не обернёшься. И не посмотришь на прошлого улыбающегося себя, что приветливо машет тебе рукой где-то из глубины сознания. Больно. Больно от осознания, что им придётся столкнуться. Может и не сегодня, или завтра, а может и не через год, но Изуку знает точно: столкнутся. А ему не хочется. Не хочется настолько сильно, что он продолжает ломать себя, разбиваться вдребезги, не жалеть, позволять себе падать. Лишь бы выиграть время. Он встанет на ноги, но будет с улыбкой смотреть. Ему не нужно ни первое место, ни эта лестная слава, ему для счастья нужно очень мало. Это мало — крупинка в пустыне, капля в море, звезда на ночном небе, — улыбка. Лёгкая, слабая, безмятежная, счастливая — просто улыбка. И всё равно больно. Всё равно страшно. Невыносимо. Он играет в опасную игру. И проигрывает по всем фронтам. Сердце предательски стучит где-то слева, под рёбрами, и окутывает своим теплом всё тело. Страшно. Страшно. Страшно. Его будит невесомый поцелуй в лоб и слова «Успокойся, это всего лишь кошмар. Всё хорошо». Воздух врывается слишком быстро, и Изуку свободно вдыхает, приходя в себя. Сон. Чёртов сон. Он дышит рвано, хватает ладонь Шото и прижимает к себе, чувствуя растекающееся тепло по телу. Так спокойнее, приятнее. А Шото, улыбнувшись, сжимает руку в ответ. Ему ночью больше не снились кошмары. А от боли не осталось и следа.