Часть 1
5 апреля 2018 г. в 22:17
Говорят, револьвер-лучший друг наемника. Однако, звука от него чересчур много, по правде говоря. Да и тяжеловат для быстрых передвижений.
Впрочем, это не волновало Стайлза, когда он увидел зияющую в затылке мишени дыру. Из нее уже тонкой струйкой стекала темно-алая жидкость. Довольный парень убрал оружие в рюкзак и последний раз посмотрел на город с этой крыши.
На этот город. Цветущий, но мрачный. Гулкий, но размеренный. Маленький, но...огромный. Его родной город.
Вздох, громкостью в выстрел.
Сложно долго прикидываться оборотнем. Свой среди чужих. Львиную долю своих гонораров он тратит на медикаменты. Мази, которые как можно быстрее заживляют его травмы.
Как всё-таки хорошо, что отец научил его стрелять ещё в детстве и оставил порядочное наследство в виде маленькой квартирки на окраине и нескольких десятков пушек. Причем пулями Стайлз пользовался сугубо производства отца. Благо, отлил он их очень много, а попадал парень с первого раза. Серебряные пули с каллиграфической буквой "S". Одна из них сейчас висит у него на шее. Как дань отцу и их...ремеслу. Впрочем, этот город хранит слишком много ужасных воспоминаний.
Проклятие.
От мыслей парня отвлекла тягучая боль в плече. Прямо перед ним стоял Дерек Хейл - один из самых известных наемников на континенте. Говорят, ему заказывали самого Короля. Хотя, много чего говорят после дворцового переворота.
-Стилински, черт возьми,-прорычал он на ухо Стайлзу, прижав его к какой-то железной будке.
-Хейл, что тебе нужно? Уйди,-сквозь боль прошипел парень. Острые когти, вероятно, уже насквозь проткнули его плечо.
-Это был мой заказ.
-Скажешь, что ты убил, тупица. Я не виноват, что профессиональнее тебя,-с натяжной ухмылкой сказал Стилински.
До этого в профессиональности Дерека не сомневался никто. Ни одна собака и подумать не могла о том, что Хейл непрофессионален.
Вот черт.
Последняя капля.
Непонятно, чего сейчас было больше. Боли от раздробленного в пух и прах плеча, тоски, застрявшей комком в горле или странной радости, которая почему-то совсем некстати переполнила его.
Эта радость была всегда. Всегда, когда чертов Хейл прикасался к его телу. Пусть чтобы причинить боль. Пусть чтобы оттолкнуть.
Пусть.
Стайлз прятал эту самую радость в самые темные уголки своей души(если она у него была). Сваливал ее на все на свете, только не на этого ужасного, мерзкого, злого, ненавистного, но такого влекущего Дерека Хейла.
Нет. Все же больше было крови. Такой же темно-алой жидкости, которая пару минут назад вытекала из затылка клиента.
Эта боль была не такой как прежде. Тягучая, плавная, затягивающая в омут беспамятства боль.
Сквозь пелену мыслей он услышал лишь тихое:
-Поправляться долго будешь, зато запомнишь хорошенько урок.
И отдаляющееся шаги.
Все тише и тише...
Дерек шел домой не в самом лучше расположении духа. Он вовсе не собирался устраивать перепалку с этим Стайлзом.
Да почему он вообще все время на него срывается?! Именно на него...Кстати, что-то он слишком уж ослаб, ранение вроде не такое серьезное.
Слабак.
Уже рядом с домом он увидел свою младшую сестру, Кору. Она с теплотой посмотрела на него и достала ключи из сумки.
-Дерек, пока ты был в отъезде, я следила за твоими цветами. Не прячь больше ключи под ковриком. Как дела на работе?
-Да так, ничего нового. Одного недоумка проучил,-проговорил Дерек, ловя подкинутые сестрой ключи.
-Уж не Стайлза ли Стилински?
Дерек вопросительно посмотрел на Кору.
-Ну я же журналистка, Дер. О ваших недомолвках, на самом деле, все говорят. Кстати, знаешь, что я раскопала?
Девушка оглянулась и доверительным тоном произнесла:
-Я нашла его троюродную сестру, пока готовила одну статейку...
-Ну и что?-изогнул бровь Дерек. Ему какое дело до какой-то сестры Стайлза?
-Как сказать-то...она, в общем-то...
-Да говори уже,-нетерпеливо прорычал он.
-Она человек.
Я не смогу объяснить вам, что почувствовал Дерек. Будто прямо сейчас его сердце упало с громким стуком на землю и укатилось куда-то далеко. Слишком далеко.
Не сказав ничего, он рысью кинулся на ту самую крышу. Думать о чем-то сейчас казалось чем-то невозможным. Непостижимым.
Ветер приятно играл в волосах Стайлза. Будто успокаивающе гладил его по голове.
Все пройдет.
Но боль не проходила. Она лишь медленно обволакивала его тело. Уносила куда-то подальше отсюда.
Ещё немного. Осталось немного.
-Стайлз. Стайлз!
Три.
-Прошу, очнись.
Два.
-Я люблю тебя, Стилински.
Парень почувствовал, как чьи-то губы накрывают его. С особой нежностью, которую невозможно подделать. Теперь каждая клетка его тела ощущала вовсе не прилив боли.
Прилив чего-то иного.
Неожиданно он почувствовал соленый привкус у себя на губах. На губах Дерека.
-Не оставляй меня.
Этот голос чуть с хрипотцой. Знаете, такой, который никогда не срывается. Никогда?..
-Не оставляй меня. Что мне делать с моей памятью о тебе? Как думаешь, что я буду делать, если ты умрёшь? Да я умру на следующий день.
Стайлз постарался улыбнуться.
-Не умирай завтра.
Его трясущиеся пальцы, пальцы, которые всегда без колебаний нажимали на курок, потянулись к пуле, которая свисала с шеи. Из последних сил он сорвал ее с шеи и вложил в ладонь к Дереку. Такому уязвимому сейчас, такому слабому Дереку.
Теперь Стайлз легонько касается его губ и говорит лишь тихое:
-Не забывай меня.
Ветер все ещё гладит его по голове. Глаза устремлены вверх, к голубому небу. Такому, при котором не можешь уловить горизонт.
Дерек навсегда так и останется условным омегой. Его спутницами станут лишь его память и пуля, на которой кроме каллиграфической буквы "S" теперь была фраза, которая преследовала его всю последующую жизнь.
damnatio memoriae.