Мам, я стану художником

      Мам, прости, я стану художником. Заложником странных образов и мыслей. Я, наверное, не слишком талантлива для того, чтобы рисовать для людей картины, которые могут радовать глаз и заставлять о чём-то глубоко задуматься, нет… Я буду чиркать на листочках своих скетчбуков чёрной ручкой или простым карандашом. Я буду рисовать краской из балончика граффити на стенах домов, что называется вандализмом, но я никогда этого не пойму. Я изрисую разноцветными красками стены своей квартиры. Куплю по-детски смешной, на несколько размеров большой мне джинсовый комбинезон, надену свои рванные конверсы, забыла уже, сколько им лет, возьму билет на поезд, который я купила вслепую. Всё, что мне нужно — мой розовый рюкзак и несколько балончиков краски. Мам, прости, что я замкнута и нелюдима. Я не хочу быть кем-то. Я буду собой. Порой, я представляю, что все мы — лишь истории. Слова, написанные на бумаге; повествования о том, что мы уже совершили, и о том, что суждено нам будет ещё совершить в будущем. А откуда у меня деньги для билета на поезд, в котором я уже еду, и квартира, моя квартира, в которой я успела изрисовать все стены… В моей голове вместе с идеями ещё не нарисованных граффити и картинок в скетчбуке, на которые не хватает времени, бережно хранится мечта… Я купила скетчбук месяц назад.Слепящих глаза листочков ещё ни разу не касался карандаш. Полные ещё балончики краски стоят на полке прямо над розовым рюкзаком. Конверсы, да, уже поношенные, стоят в шкафу и дальше маленького пыльного городка они ещё никуда не путешествовали. А почему? На столе, на полу, почти на всех полках стоят книги… Нет, это не Уайльд, даже не Булгаков… Это книги по школьной программе… Анатомия, ботаника… Среди всего беспорядка тестники, рваные и мятые бумаги с попытками решить примеры, которые не укладываются в голове. Всё правильно, ведь там, я уже еду куда-то и пейзаж за окном моего купе заставляет достать любимый, почти уже полностью изрисованный скетчбук, и просто рисовать всё красивое, что удалось запомнить… В моих венах течёт искусство, в душе поэзия, а в голове мечты, мечты, мечты…