Счастливые люди не курят

"Счастливые люди не курят", — мелькает мысль, а рука как назло дергается в сторону кармана. Привычный жест — слегка дрожащей кистью тянуться за пачкой проклятого винстона, видеть надпись с отсылкой к Минздраву " Курение убивает" и усмехаться безнадежно так, закуривая очередную. Счастливым нет смысла искать в этом последнего упоения. Ты выходишь на промерзшую улицу, мгновенно получая поток жгущего ветра в лицо. А на фоне того, что в душе творится, уже не столь и жгущего. Стоишь без движения, глядя в никуда абсолютно и в голове лишь один вопрос проносится, ответа на который почему-то никто так и не смог тебе дать. "Какого черта здесь происходит?" Выдыхаешь. Привычная горечь на губах — дань хоть какой-то стабильности. Не осознавая куда, ты бесцельно идешь вперед. Озираясь по сторонам и получая очередной плевок в душу при взгляде на этот убогий мир, ты всеми силами стараешься игнорировать происходящее. Только выходит, как обычно, не очень. Стук каблуков по ледяной корке, шум ветра в ушах и казалось бы, жить вполне себе можно, если бы не голос в голове, твердящий изо дня в день "не могу. Отпусти, не могу, сломаюсь, на грани уже". Пока не нашла эту грань можно жить. Пока в кармане пачка лежит, которая, как говорят, убивает. Пока есть кто-то, кто скажет, что "все окей, выстоим, справимся" можно жить. Пока голос в голове окончательно не возьмет верх. Опомнившись в совершенно случайном месте, ты в очередной раз поднимаешь голову вверх, ловя себя на жалкой до невозможности мысли, что вдруг там, наверху, и правда есть что-то, что не дает загнуться? Усмехаешься. Посылаешь все к черту, смотришь на столь прекрасный рассвет, розовеющий впереди и думаешь, что этот день ты выстоишь. А дальше — черт его знает. Счастливые люди не курят. А несчастные — запросто