Энциклопедия мифов в стихах

Уютный дом, родное кресло, Родился призраком, обретшим плоть. Три вдохновенные наколдовали в ночь, И чудеса уволокли их вдаль и прочь через окно. Как будто город мой, родной, Но созданный не-мной и мной. А может созданный и мной, Но в будущем или былом, Что форму сбывшегося ещё не приобрёл. И тут же я — не я, Судьба моя — В твоих руках, В моих — твоя былая. И вновь я вижу город свой, Но лишь мираж он на окне, Стою, как идиот, в чужом мирке И силюсь я понять, что ж предо мной. Но старый друг мне позвонил, Спаситель мой и благодетель, Безумие остановил И дал себя заметить. Чужая жизнь — и вроде бы спешит Накрыть меня сейчас же с головой, Но голова лишь тормозит, А чудо ждёт и разум тормошит, Как будто и не мой. Но вещи важные на жёстком диске я — не-я — уж как-то записал, И телефонный разговор, что грел и в душу мне запал, Беглянки, поклонницы чудес и просто наважденья, Что встретить я могу в минуты отчужденья, В чудесном сне или не очень, но на краю, Которую я так ищу и вновь люблю. И вот я вижу, наконец, беглянку наяву! Педали в пол, ревёт мотор, и снова я живу! Кружит, петляет по Москве, ведя в косые переулки. Лечу за ней, машина стоп, а дальше закоулки. Бывал я здесь, или не-я? Но здесь судьба теперь моя. — Зачем? — дурацкий сей вопрос! Ты ключник, какой с тебя же спрос? Ты двери людям должен открывать, Возможность, шанс предоставлять, На стыке двух реальностей бывать И наконец судьбу свою собрать.