Betsuni

а ты говорил, всё будет, доказывал с пеной у рта, что в войне победим и забудем, что когда-то она была. обещаньями сыпал: «не бойся, всё будет у нас зашибись». а я лишь фырчал: «закройся». но верил, что можем спастись. и я шёл за тобой, и я дрался, кулаки разбивая в кровь. я падал, вставал, мужался и видел, как хмуришь бровь, как меч на земле валяется, ты пытаешься взять его, но… и как это называется? засыпаешь могильным сном. войны без потерь не бывает, это знаю, и всё же… чёрт. я медленно истлеваю. ты был дерзок и так упёрт, и смеялся так чисто, звонко — я чувствовал, что живу, а теперь лишь кричу так громко, что, кажется, связки рву. «дура-ак, ой, ну дура-ак, — приходишь однажды во сне. — дружище, ты ж не слабак. от того, что грустишь, грустно мне. прости, что оставил. я тоже молодец, чёрт возьми, тот ещё… но ты сильный и храбрый, я знаю. живи дальше, а, хорошо?» просыпаюсь в холодном поту — ты не здесь, далеко, тебя нет и не будет уже. во мне… зажигается снова свет. я дурак, и ты тоже дурак. я любил тебя, что уж скрывать. остаётся лишь сжать кулак. и, как ты воевал, воевать.