Soul Without A Home

Только душа, у которой нет дома. Ты всегда торопливо собираешь рюкзак, заталкиваешь пару мятых рубашек сверху и хлопаешь дверью. - Куда теперь? Куда угодно, только чтобы стены перестали сводить с ума. Ты покупаешь билеты на самолёт, когда до конца регистрации остаются считанные минуты. И, в общем-то нет разницы, куда лететь, лишь бы подальше. Километры под ногами обозначаются размохрившейся красной нитью, пряжей, что не выведет из лабиринта - загонит в тупик. И в тупике этом будет сидеть человек, сжимающий в руках потрёпанный клубок. - Так, значит, выглядит твоё сердце? Если это, действительно, оно, какого черта - в чужих руках? Ты стараешься не смотреть себе под ноги и делаешь бессмысленную пересадку в Богом забытом городе /чтобы одурачить то, что дышит тебе в затылок, натягивая нить на каждом отчаянном рывке/. Ты смотришь из окон дешёвых номеров на одну ночь, проверяешь ночью замки на дверях и стараешься дышать бесшумно, ступать неслышно, боишься моргать в этой удушающей тишине; но стены смотрят на тебя безликими тупиками, а под ногами путаются грязные красные полосы. И, конечно же, в следующем городе встречаешь того, кого не хотел бы видеть вообще. Полоса алой пряжи тянется напрямую к его ногам, жалкие несколько метров, и, когда он поднимает непонимающий взгляд на тебя, ты хочешь бежать. Тебе, действительно, жаль, что на ней нет зарубок с цифрами на каждый километр. Тогда бы ты точно не попался так глупо. Тебе жаль, что это нельзя перерезать ножницами. Тебе жаль всех тех усилий, тех лет, потраченных, теперь уже, впустую. Он делает шаг навстречу, и нить звенит под этим неспешным шагом, натягиваясь струной (тебе жаль, что она не может лопнуть от этого). Ты прячешь в ладонях лицо, отворачиваясь, и в тупике лабиринта за тобой закрывается проход. - Ты знал? Он перекатывает в руках эту мерзость /тебе часто снилось - именно так/, и делает ещё один шаг. Его руки пусты. За спиной огромная пустынная площадь, самолёт улетает без тебя. Он сжимает твои руки в своих, и смотрит не - как снилось, а растерянно, с примесью страха (не отвращения, и это уже для тебя откровение). Ты боишься открыть глаза, отступая на шаг, но никто и не думает отпустить тебя теперь. - Как долго? Ты не хочешь ответить, и вопрос повторяется, снова и снова. Он наматывает сердце твоё в тугой клубок, и эта боль - то, чего ты боялся все эти годы. Ты мотаешь головой, задыхаясь, бормочешь про дела, отступаешь, и он вторит твоим шагам, оставаясь на том же сумасшедшем расстоянии, на котором его точно не должно было быть. Никогда. - Если хочешь, свяжи себе из этого свитер. Ты бросаешь на него короткий взгляд, и его хватает, чтобы понять: боль - не только твоя. Тебе, правда, жаль, что второй конец его чертовой нити - ты.