Придорожный сортир

В полумраке забытого цивилизацией придорожного сортира царило не только удушающее зловоние — каждый сантиметр разбитых измазанных стен и загаженного пола источал тяжелое, гнетущее ощущение разрухи и отчаяния. Сквозь разбитое маленькое окно едва проникал воздух и солнечный свет, под потолком вились мухи, а нацарапанная кирпичом на ржавой трубе надпись гласила: «ПОЛНЫЙ ПИЗДЕЦ». На полу, в углу, обхватив колени руками, сидела девушка. Возможно когда-то она была красива, но теперь за её слипшимися спутанными волосами, прикрывавшими лицо, можно было различить лишь пустой невидящий взгляд покрасневших глаз, направленный куда-то в одну точку на стене. Довершала картину недопитая бутылка водки, теперь валявшаяся на полу. Её содержимое, разлившись широкой лужей по бетону, добавляло свою нотку к общему зловонию. Что могло привести человека в такое место? Что такого ужасного должно было произойти, чтобы отправиться сюда искать утешения в компании мух и бутылки? Я спрашивал — она не сказала. Она вообще не проронила ни слова за всё время нашего недолгого знакомства. Послышалось негромкое жужжание телефона. Всё так же молча девушка извлекла из кармана аппарат, выслушала недолгую реплику собеседника и положила трубку. - У вас всё в порядке? - я попытался обратиться к ней, но это оказалось бесполезно. Даже не глядя в мою сторону, незнакомка поднялась на ноги и, пошатываясь, направилась к выходу. - Эй, девушка, вам нужна помощь? Без результата. С тяжелым протяжным скрипом открылась и закрылась покосившаяся дверь, а я еще несколько секунд стоял в оцепенении, прежде чем броситься следом. Слишком поздно. Девушки снаружи не было. Я забежал за угол постройки, но там меня встретила лишь обвалившаяся кирпичная стена и ржавая бочка с водой. Куда она делась? Кто-то приехал и увёз её? Нет, она бы не успела так быстро, да и отъезжающую машину было бы хорошо видно на пустынной трассе. Вернувшись к своему «форду» я сел за руль, завел двигатель, но вместо того чтобы продолжить путь еще долго-долго смотрел на безупречно чистое небо, размышляя об увиденном

…

С тех пор прошло уже немало времени, и об этой истории можно было бы забыть, но я не могу. Почему же каждую ночь у меня перед глазами встаёт образ этой девушки, а наутро я просыпаюсь с одной и той же мыслью, размытой, непонятной, но становящейся такой навязчивой?

…

Раздался звон падающего стекла. Разлилась… Растекаясь по бетонному полу старого придорожного сортира, водка сливалась с лужами нечистот, органично дополняя царившую здесь атмосферу. Неважно. Казалось, что время остановилось, как и мысли, заглушенные изрядной долей алкоголя. Тяжело скрипнула дверь, и вслед за приближающимся звуком шагов я услышал голос, такой знакомый и одновременно далекий, чужой: - У вас всё в порядке? Не хочу отвечать. Не хочу смотреть. Зазвонил мой телефон. Неизвестный номер, но, кажется, я ждал этого звонка. - Пора. - произнес приятный женский голос, показавшийся мне самым родным на свете. Я встал на ноги. Алкоголь давал о себе знать, шаги давались с трудом. - Эй, молодой человек, вам нужна помощь? Говорящего я уже не слышал. С тяжелым, протяжным скрипом отворилась покосившаяся дверь.