Крысолов

Дрожащей рукой начинаю Столетние игры на Флейте. И крысы сбегаются в стаи Навстречу мелодии смерти. Не думай, что Флейта жестока! Она лишь свободное Слово: Вскрывает людские пороки В надежде увидеть здоровых. И многие Флейту держали, И рано забрало их небо; Услышьте ж меня, горожане! Насытьтесь заоблачным хлебом! Та пища вам станет изжогой, (Флейтист ей питается только!) Но съевший увидит днём звёзды, А ночью их словит осколки! Блажен, кого люди зовут Своим "городским крысоловом"! И трижды блажен его труд — Не знавшее почести Слово! Имеющий уши — услышит, Имеющий ум лишь — поймёт! Как славны герои в могилах, Как дерзок их жизни полёт! Кто в Гамельне сможет, в Париже, В Берлине, в Москве иль в Варшаве, Махая страницами книжиц , Взлететь, червяки-горожане? Не всякое слово есть Слово, Не всякая флейта — та Флейта! Не каждый рождён "крысоловом" — У каждого личное дело!