Постфактум (цикл драбблов)

Ак сидит на кухне за столом и натурально клюёт носом. Хотя... уже не клюёт: сложил руки перед собой, устроил на них голову и, кажется, начинает тихонько похрапывать. На часах — полседьмого утра. Подхожу, улыбаюсь, трогаю его за плечо: — Эй, так ты отмечаешь свой первый рассвет после стольких тысячелетий?.. — Ммм, — отвечает Ак. — А ты думал... отметить его бурным сексом... ммм... на кухонном столе? И зевает. А потом снова — головой на руки. Я усмехаюсь, обнимаю его сзади, нависая сверху: прижимаюсь животом к его спине, и кажется, что сейчас мы действительно... Ну, не прямо на столе, конечно. — Иди в кровать тогда. Поспи. По-человечески, — я произношу это таким тоном, что он поднимает голову. И говорит: — Вот с одной стороны — я хочу. Спать, в смысле. Я же обычно в это время — ну... уже... — он смущается, мнётся, и я поддерживающе киваю: мол, понял, понял, можно не уточнять. — А с другой стороны, — продолжает он, — я боюсь. Что вот сейчас засну, а потом проснусь, и... всё. Я опять в саркофаге, и всё сначала. — Хочешь, я тебя ущипну? — предлагаю вроде бы всерьёз. — И ты поймёшь, что вокруг самая что ни на есть реальная реальность, и если ты ляжешь спать — то просто выспишься, перестанешь храпеть за столом, и тогда мы с тобой полноценно отметим... твой первый день. В новом мире. Он смотрит на меня, а я продолжаю: — Мне, кстати, тоже спать хочется. Пойдём, я тебя обниму, и тебе не будет страшно. Хочешь? — Хочу, — кивает Ак и встаёт из-за стола. — Но сначала всё-таки... Он делает шаг ко мне, и мы начинаем целоваться, как бешеные, на последних остатках сил; оба вымотаны пережитыми накануне впечатлениями, и вроде хотелось бы чего-то еще — пусть не на кухонном столе, пусть банально в кровати — но глаза слипаются, и состояние такое, что просто упасть и вырубиться обоим, но... не поцеловаться перед этим просто не получается. Я смотрю на часы, на часах почти семь утра, а он меня целует, бормоча что-то в перерывах, когда останавливается вдохнуть, я чувствую, как у него бешено колотится сердце, а за окном светает на глазах, и от этого всего у меня рвет крышу. Неужели, господи. — Пойдём, — говорю я ему, — иначе мы сейчас прямо тут и рухнем. Пойдём спать, у нас ещё куча времени впереди. — Умгмм, — говорит он мне на ухо. Мы тащимся в комнату, на часах пять минут восьмого, и мне хочется кричать от счастья, несмотря на бешеную усталость.